207
Рубрика: заметки

На дворе -- золотая осень. На ЛитКульте -- атака клонов про багрец и золото.

Навело на некоторые мысли. В частности, о том зачем мы пишем. Зачем лишаем себя здорового сна, мучимые назойливыми строками в голове. Зачем заливаем душу алкоголем, написав очередное стихотворение или рассказ, и занюхиваем всё это мариноваными в дожде жёлто-красными кленовыми листьями, обоссаными четвероногими братьями нашими меньшими: алкашами и собачками.

Действительно. Зачем мы это делаем? Зачем ппишем? Выкладываем? И дрожащими руками обновляем страницу ЛитКульта в ожидании просмотров и комментариев.

Постулат заниматься творчеством, чтобы делиться своими переживаниями с миром, незыблем. Сбежать от одиночества, от проблем, от тяжёлых мыслей. Поделиться счастьем, восторгом, идеями. Помножить желание творить добро.

В конце концов -- увековечить себя в написанных буковках. Мы умрём. А вот наши буковки останутся жить. В опубликованных книжках, подпирающих шкаф в квартирах друзей или бережно хранимых мамами, нежно смахивающих пыль с мыслями: «Какой гениальный у меня ребёнок! Книжечку издал! Да он настоящий ПоЭт (или писатель --  у кого как)!» Или будут плавать пузиком кверху по просторам информационного моря всемирной паутины. Радовать чей-то неискушённый глаз или вызывать чьё-то презрительное: «Пррррффффф! Опять эти чёртовы жёлтые листья! Да лучше б они синели! И кто придумал, что «осень» обязательно «спросит», и неприменно в «восемь» по московскому времени?»

Но к чему я это всё?

А вот к чему. 

Дорогие авторы! Гениальные вы наши. Любимые. Бесценные.

Мать же ж вашу! Хотите раскрывать душу -- раскрывайте её к чертям собачьим! Чтоб из вас не сочилось, а чтоб фонтаном било. Чтоб всё вокруг забрызгало! И сожгите вы эти дьявольские листья. А лучше скрутите в трубочку и заскуньте поглубже в анальное отвертие (в идеале -- в своё).

Хотите себя отдавать -- отдавайте. Отдавайте так, чтобы ничего не осталось! Чтобы внутри было пусто! Чтобы вам было больно! Чтобы было невыносимо больно. Отрывайте от сердца и печени последний кусок. Делайте из него буквы. Чтобы плавали, чтобы пылились. Но чтобы их хотелось читать. Что всем, кто до этих букв коснулся было так же, как и вам: больно, страшно, тревожно, гневно, невыносимо. Или так же: радостно, счастливо, мило, романтично, легко. Вольно. Тесно. Широко. Узко. Длинно. Коротко. Чтобы хотелось бежать, летать, прыгать, танцевать, сдохнуть или жить.

И отличайте, пожалуйста, запросы к психотерапевту от литературы. Просто кусок вышей души -- это запрос для вашего психотерапевта. А литература -- это то, что интересно и полезно читать. Психотерапевту интересно, что проиходит в ВАМИ, а читаелю интересно, что происходит с НИМ. Читатель должен что-то вынести из вашего текста, а держать себя в руках, чтобы вынести ваш текст.

Всегда задавайте себе вопрос -- что вненесет из вашего произведения читатель? Какие эмоции, какие мысли,  какие идеи, какие вопросы, какой пережитый, пусть и воображаемо, но пережитый, опыт. Какое послевкусие оставит текст. Где будет болет, где заживёт, где будет зудеть, где успокоится.

А если не можете ответить -- шуруйте к психотерапевту. Решайте свои проблемы, а потом уже берите ручку/телефон/комьютер и делитесь, как их решили. Делитесь так, чтобы поняли. Делитесь на уровне Достоевского, Булгакова, Леонида Андреева, Кафки и Пратчетта. Считаете, что ваш текст хуже? Открывайте учебники, читайте критику. И бегом! Бегом вперёд. Туда, где читатель растворится в вашем тексте. Заболеет или излечится от вашего текста. Да. Мечтайте от Нобелевской по литературе. Будьте честолюбивы. Будьте эгоистичны. Стремитесь к славе. В этом нет ничего плохого. Это заставляет работать. И прежде всего -- над собой и своим творчеством.

К чертям эти сраные листья! И так все знают, где они лежат, как их ветер кружит, кто на них ежегодно ссыт.

Мечтайте, раскрывайте образы, рисуйте прекрасные картины красками ваших эмоций. Они у вас есть, они живые. Дайте им волю. Дайте им голос. Пусть говорят. А автор пусть ошибается, пусть лажает с техникой, но бежит, идёт, ползёт, лежит вперёд. Раскрыться с первого раза даже Пушкин не мог.

Поэтому обращаюсь к авторам.

Пишите. Много пишите. Ошибайтесь, горюйте, что не получается, опять пишите, отчаивайтесь, что ничего не выходит, что не понимают. Пробуйте снова и снова. По-другому, если не выходит как обычно пишете. Пробуйте сверху, снизу, спереди, сзади, слева и справа. В позе лотоса, война или бревна, но ищите. Ищите, как сказать то, что вы сказать хотите. Чем именно хотите поделиться. Что хотите, чтобы читатель почувствовал, понял, о каком вопросе задумался.

Пробуйте, пока не поймёте сами для себя, как надо, как хочется, как красиво, как изящно, как оригинально. Пока пусто на душе не будет становиться оттого, что душа ушла в текст. Пока не почувствуете, что набираете текст и пустеете изнутри. Пока не станет больно. Пока не станет страшно, как будто умираете. Так зарождается жизнь стихотворений и рассказов. С отдачи автором себя. Со смертью автора. Но когда твой текст начинает жить, когда его читают и понимают (или читают и НЕ понимают, что тоже хорошо), когда он живой, тогда и автор воскресает.

Этот цикл реинкарнаций даёт такой мощный эмоциональный стимул, что без него уже становится невозможно жить. Немыслимо не писать. Даже если устал, даже если нет времени. Не писать становится как не дышать. И это одини из лучших моментов в жизни. Это приводит к неизлечимому счастью. И вам даже от критики не становится больно. Потому что критика перестаёт восприниматься как экзекуция. А становится отдним из инстументов, одной из ступений к мастерству изложения. Одной из ступеней к счастью и бессмертию. Настоящему бессмертию, а не подпирающему шкаф

 

С любовью ко всем, у кого хватило смелости что-то создавать, а не по закрытым чатам жаловаться на жизнь,

Аксанка.

 

P.S.: в этом тексте может быть много опечаток. Проверки правописания на этой форме нет, а писала под очень сильными эмоциями. За ними плохо видно текст. Поэтому прощу прощения за ошибки у читателей и у Великого и могучего.

 

Дата публикации: 19 октября 2017 в 19:12