375
Рубрика: заметки

 

Приветствую, товарищи. В каментах к предыдущему блогу о Заразе при виде просто стишков и просто мнения к ним товарищ главред написал, что я чото кого-то пытаюсь удивить  и (цитирую):

Хочешь сказать, что нынешние стихи хуже, а комментарии Михайловой или Комарова толще?

Да не, уважаемый, как раз именно на таких, как MaTaha и romankomarov нынешняя редакция Стихов пока ещё держится. Но тебе удобнее обвинять меня в агрессии и хамстве. Не спорю. я хамский агрессор, аки Россия для Украины и агрессорский хам, как... (опа!) она же для неё же! да)

Ну, надеюсь, от этого блога бомбить ни у кого не будет (хотя, о чём это я – ведь блог об одном из лучших главредов стихотворного раздела, многие не дадут соврать, очень многие).  Мда, погорячился, извините (насчет бомбить).  Ах да, она что-то ещё выигрывала в конкурсах и из-за нее на портале ввели клуб Виф – стихов, которые набрали больше сотни звёздочек. Так, на секундочку.

 Вифания (Людмила Беленко)  - http://litcult.ru/user/73067

 

http://litcult.ru/blog/17906 - главредский блог Виф

Это для примера. В принципе, можно давать на него ссылку так же часто, как на блог  Рэндома об авторских отмазках (кстати, насчет упоминания Рэндома ни у кого не бомбит, не?)

 Байки от Вифании - http://litcult.ru/forum/10400 - крутой злободно-стихотворный  форум о том, что происходит на портале.

Сейчас  такого не делают, кстати. Плохой, да? И хамский, конечно.  Ну, считайте, как хотите)

В общем, думаю, что у Милы многим стоит поучиться. И в стихах – тоже. Я уж не говорю о разборах и прочей редахторской ерунде. Но цэ такэ. Давайте стихи читать.

  

прощание

 

беду несу - не расплескаю, горе

пеку хлебами, тку рядниной боль.

на память цикаю - не балаболь!

чего тревожить головёнки - трое

 

уснут, родные - день прож'ит, а утром

взъерошит им макушки ветерок.

сычиное оплавится перо - 

огнём не выжечь одинокость. муторь,

 

кликушин зов - простоволосой, босой

пойти туда, где ты пока что жив - 

там плачут ветки причиталок-ив,

а чёрная вода - немые слёзы.

 

вгляжусь, взову и затоскую выпью,

сорочку - долу, всей сорвусь туда,

где молча ждёт русалочья вода...

до крови прикушу последний выкрик. 

 

смешливые гарцук и две русалки - 

две дочки и тобой отлитый сын.

на кладбище у трёх твоих осин

я, вылив вёдра горя, попрощалась.

 

***

Орхидеи

 

Бесконечными вьюгами бита, как плетью,

быстротечными вёснами не отогрета -

поминаю я их кальвадосом.

В предвкушении гибели нового лета,

мне укутает ноги заботливо пледом

компаньонка по имени Осень.

Расчихавшись от поднятой листьями пыли,

простынёй, предназначенной для диафильмов,

развернёт депрессивное небо.

Моросящими пальцами тронет фитиль… но,

всё же… Fee-е-е-lings, for all my life I'll feel it,

что на взгляд компаньонки – нелепо.

В неотвязчивом мороке воспоминаний

монотонные кресла-качалки стенанья

метрономом чеканят секунды:

- Так должно быть, так правильно, правильно... право,

ты же знала, на всё соглашаясь заранее,

что всего ничего до... Отсюда

не сбежать. Одинокая Осень не дремлет -

вот и свежие булки со сливочным кремом,

на непенфе  заварит мне чаю,

И пройдясь колдовским черепаховым гребнем

по моим волосам, убаюкает. Время

у кукушки не спросишь – молчание…

По ночам мне скрипят вечно юные сосны:

- Ты ещё не допела своё, ну так - брось её!

Зеркала тоже с ней заодно - и

не смотри, что запуталась в волосы проседь -

не давай рыжегривую голову осени,

припугни её новой весною.

Безобразной старухе не нравятся краски,

не лелей её душные блёклые астры

и не слушай её ахинею.

Распахни настежь окна, устрой себе праздник,

и поверь - пусть не сразу, не мигом, не завтра -

всё равно зацветут орхидеи.

 

старое стихо, щас начнут пинать насчёт осень-проседь, мол, как-то неаккуратненько, ага (это я, Инженер)

 

Татьяна Доронина

Ну вот, как избитую Осень можно подать под аппетитным соусом)

Да, двусмысленно я выразилась:D Избитая она в большинстве случаев, а здесь она вполне себе свежа))

 

Сергей Павлов

Со мною тоже так бывает. Приходит осень, я думаю: ну всё, конец. Уже наверное стал стар. И в следующем году на них я больше не смотрец.
Но вот — весна. И что-то шепчет: может быть ещё разок? В последний раз взглянуть на них? На этих самых. Женщин. И, что б вы думали? Смотрю! Влоть до того, что выхожу, сижу на лавке и смотрю. Вживую, без ограничений. 
А стих хороший. И цветы, они прекрасны! И дОроги сейчас. У вас их там, в стихе, рублей, возможно, на пятьсот, не меньше? Поэтому он так хорош. И ценен для меня.

 

***

её элегия

 

когда ты пишешь, я на цыпочках дышу,

хожу невидимо и слышу в ярких красках,

что у соседей колокольчики фэншуй

тебе аккомпанируют украдкой.

потом заглядывает за плечо рассвет -

тайком стянуть два такта и умчаться

бродить-будить, шатаясь по Москве.

мне ж не хватает ровно получаса,

чтобы расстаться с музыкой во сне.

ещё не созданную, но уже живую -

в бесповоротном заговоре с ней -

её хочу, и в ней звучу, и с ней грешу я.

в себя вбирая выплеснутость нот,

прильнув к рукам с доверившейся тайной,

премьерными тюльпанами у ног

рассыплются слова. сентиментально,

совсем по-женски, слепо влюблена

в комки истерзанной в сомнениях бумаги,

в холодный чай, невыпитый до дна,

в тревожный tempo ищущего шага -

не к женщине, не к истине, к тоске,

которой всё равно, что будет с нами

в циничной слабослышащей Москве,

я в музыку твою вцепляюсь снами.

и снова утро. цыпочки. фэншуй.

я шикаю на заоконный дождик,

на тополя, на птиц. и вновь дышу

в тобой и музыкой пропахшие ладони.

 

hoogin → Вифания

как у соседей

Я на это не особо внимание обращаю обычно, но в таком виде это сразу бросается в глаза, или куда там.)

ещё не созданную, но уже живую — в бесповоротном заговоре с ней — я ей звучу, её хочу и с ней грешу я.

Мила, ну, тут синтаксис уж совсем. Ещё не созданную, но уже живую (в бесповоротном заговоре с ней (я ей звучу)) — её хочу и с ней грешу я. Так? Даже мой конь ногу сломит.

А так красивая вещица, говорил уж.

 

***

фиолетовое

 

отземляюсь.

в двух шагах от коллективной вселенной

расчехляю себя - социальное,

правильное во всех отношениях.

в стозеркалье лиловой фанали спальни -

преломление линий, обликов, жестов.

ты ли это?

Я.

лилипуточная моя планеточка -

фиолетовое королевство,

как в плаценте материнской в ней,

плоть, блаженствуй, дух - дремли,

ленью залей

клетки, но -

тут она - личная точка либрации.

собери в жменю звёзды и скобли ими

тело, пролетавшее кальпу времени

в поисках любимого и любимой.

кем они были?

были ли...

лица инопланетными кораблями

мимо - кто-то близко, иные далее.

за глазами обители моей стеклянной

те, кого обижала, ждала, б'аловала -

тяготения нет.

только тени их,

расстрелявшие меня исповедями

на исписанных мною же листьях,

фиолетовым обречённые исподволь

оставаться здесь - в чёрных углах и линиях

не забытыми

мною былями.

параллелепипедная цивилизация -

целостность, неприкасаемая никем, кроме

ночи, лезвие которой легко взрезает.

кровь, оказывается, вытекает громко,

каплет строчками -

сочно.

вычесав мелким гребнем живые мысли,

стягиваю лучами раны вареди -

крохотную планету швартую к пристани

к миру нефиолетово-радостному.

это я -

сверхновая.

 

***

дед мороз

 

не гони меня в питерские дворы

там в гробах некрасивая спит весна

потерявшая где-то цветной парик -

да тебе ль не знать?

синешубый, с подлянкой в мешке, старик

как маньяк ежегодно в тоске убийств

разгоняет мечты с площадей пустых

утром первого (не забыл?)

кто по образу и подобию - не христы

до любви ль?

я писала кому-то из вас письмо -

слишком поздно уже для сбыч и встреч

старый дурень сказать ничего не смог

ты ответь:

почему паракрылый Дворцовый мост

 

не летит зимой?

 

но Дворцовый мост никогда зимой

не разводит рук

а смолчишь... если ты немой, если ты не мой

мимовольный ли, неслучайный друг -

я пойму

собутыльниц - питерских холодин

красноносый дед напоит - ко сну

подожди!

не ходи будить по дворам весну

ты один.

 

***

Кисейная барышня

 

конечно, это была не я - 

блузки под горло лёгкая кисея 

да зашнурованные ботики: 

тоненький прутик по левому бортику 

прогулочного теплохода. 

почему-то холодно. 

холодно. 

холодно летом семнадцатого, 

и моего - семнадцатого... 

хмур вечерами дома пап'а, 

а злополучное па 

де буре никак не даётся - мадам Морелли 

морщится: о-ко-ро-ве-ли!.. 

а мы - каравеллы, шхуны, иолы! 

только б на Лесбос, только б на волю - 

чтобы писать, как она. 

... я в первый раз обнажена 

перед опасно мерцающим взглядом. 

он - катастрофически рядом. 

пов'ержена. 

je m ' appelle* ... тсс! любимый... 

жирный несносный соседский бигль 

принёс газету и ждёт обещанного, 

крупно так: "Социализация женщин!". 

ахах! эти революционеры, 

ей-Богу, действуют всем на нервы. 

единственный, мой... 

маман шьёт рубашки, твердя про молох. 

а мы молоды. 

заветный флакончик "Тэффи" - 

мы избранные, мы те, 

кто с духами вдохнул нового века 

циан. кр'ужится голова - от вестей 

с фронта, с ЦК, от A-Entente. 

совсем прохудились пуанты... 

 

... ноги запутав - не в па де буре, 

нынче в промозглом тюремном дворе 

в стене отыщу щербинку - 

там, где его убили. мы - были! 

даже дурацкий бигль. факт диалектики бытия - 

красится грязная кисея 

нежно-лазоревым. 

 

Памяти Ниночки Зориной. 

 

************************ 

 

je m ' appelle* - фр. "меня зовут..." 

 

Сергей Павлов

Именно такими и должны быть стихи. Настоящие. Женские стихи. Воздушные, как привидения, музыкальные, с переливами эмоций, со вспышками впечатлений, короткими и яркими, как выстрел. 
Это, бесспорно, шедевр. Я уверен, если бы Цветаева, в своё время такое написала, то есть ей посчастливилось бы выхватить стайку этих строк из воздуха, где они до этого витали, если бы она это написала, она бы обоссалась от счастья. И скинула трусы — некогда стирать. И так, как есть, бросилась к печатной машинке. Надо распечатать много копий. И затем, так, как есть, выбежала на балкон, и швырнула бы сверху на площадь: «Вот, читайте»!
А внизу уже стояла толпа. Это были поэты. Они давно здесь собрались, словно привлечённые волшебным ароматом Парфюмера. Поэты ловили листки, и жадно, точно с голоду, приникали к прекрасным буквам. Затем, насытившись, они молча, опустив головы, расходились прочь. По домам. «Это наша царица», — думали они. С этим фактом невозможно было поспорить, потому, что это истина, и не хотелось спорить, и невозможно было что-то изменить. «Но, разве что пристрелить её?» — пронеслось в голове у одного из них.

 

Вифания → Сергей Павлов

Сергей, меня Ваш комментарий потряс :) Честно. Второй абзац.
она бы обоссалась от счастьяя — нет, но, может, потому что я — не она? Где-то жаль, где-то — слава богу.
«Но, разве что пристрелить её?» — пронеслось в голове у одного из них.
а эти чувства я понять могу :)
Спасибо!

 

Сергей Павлов → Вифания

Простите, если был груб, и не постеснялся выплеснуть свои первые впечатления. Пристрелить, конечно, имелось в виду только за то, что трудно добиться даже не мастерства такого, а подобного взгляда на мир, который определяется особым складом сознания. У каждого он свой. Да и пистолета у меня нет.

 

***

счастье

 

слякоть рисует каракули -

грязные кляксы, как вызовы

чванным пока лобовым.

в лужах бензиновых радуга,

словно с отчаяньем вытекли

очи вчерашней вдовы,

 

что, наконец отпечалившись,

вышла, одевшись в весеннее -

выхлопав в кофточках грусть.

улица плещется счастьями -

вязкими, будто кисельные,

счастье в них снова нырнуть.

 

щурится рыжая женщина,

солнце вцепилось ей в волосы,

ветер боа на плечах -

волнами в каждом движении.

счастье несётся авоськами -

кончики крыльев торчат.

 

чьи там пружинками хвостики

прыгают в вечные классики?

ранец - подушкой для пса.

важно ли - сколько там "восемью..."?

в восемь раз сложено, в платьице,

счастье, что он написал.

 

ахают бабушки: Господи!

кем-то серьёзно обижена -

белые джинсы на ней:

в средневековую готику

счастье трезвоном мобильника -

весело, в стиле дарквэйв.

 

приторможу возле книжного -

в урну пакетик сиреневый,

булку-тоску - голубям.

я недостаточно рыжая?!

счастьем хочу забеременеть -

нужно лишь встретить тебя.

 

ALSANCHO

словно с отчаяньем вытекли

очи вчерашней вдовы,
Какое ужасное метафорическое сравнение. Что--нибудь лучше нельзя было подобрать?

 

Энжи → ALSANCHO

словно с отчаяньем вытекли
очи вчерашней вдовы,
Какое ужасное метафорическое сравнение. Что--нибудь лучше нельзя было подобрать?испугались? так это ваш личный страх, мальчик, а не «ужасное метафорическое сравнение»

 

***

Печальная песня Моллэйдх

 

 "Каждую девятую ночь не можешь ты покидать пределы Тары"

                                                                               Кельтский гейс

 

 

Я умру на Самайн.

Я сама вытку белый саван

из начёсанных небесами

облаков. Васильковой смальтой

побегут по холстине дни,

остающиеся до свадьбы -

на Самайн я расстанусь с ним.

 

Так случилось. Луна прогорклым

кругом сыра скатилась в пропасть,

зашипело, вскипая кровью,

почерневшее море. Горе

заблестело у птиц в глазах.

Муж мой будущий, славный Роальд

от фоморов народ спасать

 

призван был. Закричало выпью

сердце, рвущееся за милым -

храбрым сыном Святого Миля.

Отдала свои косы иве -

умоляя его спасти,

на коленях перед друидом

приняла обет девяти.

 

Распускался подсолнух солнца,

отрастал золотистый волос,

зарастал сорняками ворог -

я ждала... Вдруг тревожно сойки

заметались: лихой злодей

на подходе в глухом лесочке

подстерёг. Шёл девятый день.

 

Одолжили мне сойки крылья,

полетела за милым. Ливнем

слёз от крови отмыла, глиной

раны смазала - отлечила...

... Сходят  баньши  по мне с ума,

и от злобы - ко мне, счастливой:

 

скоро свадьба. А там Самайн.

 

hoogin

Прямо на музыку захотелось положить.)
Смальта вроде не совсем отсюда, не?
Да, насчёт музыки, это и правда больше то ли песня, то ли что-то такое. Простое повествование, это не совсем формат стихотворения.

 

Вифания → hoogin

Смальта, шмальта, schmalta — я ни хрена не ирландская акынша, подозреваю, что и слово «сыр» славным потомкам Миля-испанца неизвестно. Как и васильки с сойками. Сорри за замусоренный русский.

ну да, песня. их многа есть у нас. балуемся, музицируем
не совсем формат стихотворенияа почему? интересен твой взгляд

 

hoogin → Вифания

Ну, это как бы имхо, Мила. Я просто люблю, чтоб размышлизмы всякие были, парадоксы, и таким, знаешь, современным языком, с мусорными словечками и т. п. Это возможно даже в такой теме, хотя такое, конечно, на любителя. А это правда больше петь хочется. Или слушать. У меня, кстати, есть всякие ирландские темки, попробую приладить чисто для себя.)

 

Вифания → hoogin

да спасибо тебе за имхо, искреннее. я чуток на Ирландии свёрнутая. джигоч:

в Москве шелестел изумрудным трилистником Патрик.
в толпе, наплевав на условность вербальных оков,
мы Виски во фляге горланили в горьковском парке,
когда сумасбродной волынки услышала зов.
она отдавалась блудницей отчаянной рилу,
над кругом взлетая рукою с кладдахским кольцом,
и рыжие локоны лисами жадными прыгнув,
старались лизнуть языками чудн'ое лицо.
а кельтская кровь, вперемешку с коварнейшим элем,
вокруг рассыпала горстями сверкающий пот.
от глаз этой девочки брызнуло зеленью хмеля
в мой глупо распахнутый от восхищения рот.

потом для меня танцевала скользящую джигу,
вернее — пыталась, сражаясь с коварнейшим элем.
волынка стонала, звенели тимпаны и цитры, 
певуче шептала ты: cailin na Ruise, mo cailin. 
на жутком английском клялась я писать тебе письма,
в порту провожала, целуя бесстыже прилюдно…
танцующей джигу ты в марте однажды приснишься-
волшебная Кейлин, ирландское рыжее чудо.

зовущей рукой потянусь прямо к юному солнцу,
зацепится лучик за сердце в кладдахском кольце.
хорнпайп мои пальцы отпляшут — синкопа и соло,
она каблучком отзовётся в ирландском Кинсейл

оч. старенькое (День Св.Патрика в Москве)

 

hoogin → Вифания

А прикольно. Я тоже кельтской культурой немного увлекался, так что даже без википедии понимаю о чём ты.)

 

это четыре.

Милк, прости, что я тут опять о какой-то фигне.

приходи.

стиплом, ваш Injoner79

 

 

 

Дата публикации: 28 сентября 2018 в 03:08