Либретто к музыкальной ипровизации

Музыку можно соткать.

И это не про нити и не про ноты.

. 

Звуки взлетают искорками, назойливо кружатся вокруг головы, льнут к ногам, как котята...

Полотно становится все плотнее. Через него уже не разглядишь музыкантов. Да и нужно ли?

Воздух вокруг постепенно сворачивается в спираль и начинает метаться в поисках выхода. Казалось бы - чего проще, вот они, уши, можно туда. Ан нет. Нужно проникнуть через кожу, сквозь одежду. Просочиться в эпикриз лёгким неустояашимся диагнозом - аритмия?

Нет. Не то. 

Напряжение растёт. Лавина. Все просто. Накрывает с головой. Сопротивление бессмысленно. Проще отдаться стихии. Пусть швыряет в потолок, наотмашь бьёт по лицу барабанной дробью. Лижет глаза гитарными рифами. Вытаскивает наружу трубопроводы вен и сухожилий, смешавшихся в один живой, шевелящийся и пульсирующий клубок. 

Ааааах. Вот и выход. Но надо ли туда? 

. 

Это театр звуков. Это не совсем музыка. 

Это живопись звуками. Мимолетная и весомая одновременно. Ассоциативные связи в мозгу вспыхивают и мигают красными лампочками в поисках аналогов. И неутешителен их ответ: только одиночные слоги. Только силуэты слов. Настроение? 

. 

Гномы несут на пиршество трон с  останками своего короля. Он не умер. Но  его больше не собрать из частей. 

Когда рухнут последние колонны, из глубины тронного зала покажется что-то огромное и монументальное. Если они смогут донести... Каждый шаг может быть последним. Что за ним? Фосфорецирующая обёртка реальности. Не более... 

. 

Поезд. Из заклулков моего детского сна. Вагоны устало трутся друг об друга. Рельсы нервные и угловатые. Мы все едем вниз по склону настолько бесконечно долго, что забыли, что это вниз. Усталые пассажиры заученными движениями надевают друг другу маски участия и внимания. 

- Вам ещё налить? 

- Нет? 

- Ну, так отдайте ваш последний билет, он же все равно несчастливый. 

- А? Что? Приехали? Как сошёл с рельсов??? Ужеее? 

- И пора выходить? Туда??? 

. 

Ангелы с пластиковыми крыльями возьмут вас под белы руки и... 

Нет. Они не возьмут вас с собой. Не в этот раз. Это случится много позже. Когда нам нечего будет играть и петь. Не о чем будет составлять слова. Это ещё не про здесь. 

Эхо вчерашнего дня устало топчется в уоголочке,стесняясь пройти в центр комнаты... 

У него в руках шляпа. Пустая. Оно просит подаяние.

- Пожалуйста! Кто сколько сможет! На нужды искусства... 

Бесконечные бинты мироздания надёжно фиксируют старые раны. Виток. Ещё один. Ещё... Нет возможности освободиться. Мы все в паутине вчерашних событий. Тянемся к свету безупречными взглядами - ведь он есть, правда? 

Где-то в глубине слышится вечная хромающая поступь Времени. В руках у него жезл правосудия в виде пустой бутылки... Нет. Это рукоять древнего кинжала. Зачем Оно здесь? Его не ждали. Оно проходит неслышными шагами сквозь стены восприятия, тихо наклоняется, смотрит в глаза и молча протягивает тебе свою костлявую руку, мол, пойдём! 

И тебя уносит в вихре распадающихся частиц. Они мгновенно вспарывают пространство и складывают его по-новому. Все в то же постылое слово "Вечность". Из тех же прошлогодних листьев... Эта круговерть была всегда. Но, чтобы так... 

Хочется кричать шёпотом младенчнское "Агу" . 

Трижды. 

На рассвете. 

Аминь.