На гребне дождя

Она порывистым движением убрала с фортепиано стопку газет, книги, лампу, ещё какой-то хлам. 

Инструмент поднял крышку, как Вий веки, и прищурился, типа - что, трогать меня будешь?

.

Она даже не отвечала. Пальцы нервно впились в клавиши. Те отозвались слегка фальшивым и дребезжащим, но вполне узнаваемым голосом. 

** Ничего, ещё немного строит. Нужно настройщика вызвать, просто взять и вызвать. 

Клавиши такие родные! 

Давно не играла.

.

Инструмент вздыхал, стонал, попискивал и поскрипывал под натиском мыслей.  Их взрывами вспарывались любые гармоничные сочетания звуков. Шнитке нервно курил в своём гробу...

. 

** Что это? Слезы? Да ладно. 

Мысли  полились через глаза и пальцы прямо в тучи за окном..

** Не твоя, не твоя, не твоя жизнь проходит мимо.

Гроза???

** Нельзя разорваться на противоположности.

Дождь!

** Что же выбрать, что же выбрать, блин: разматывать ежедневный маховик дальше, по привычной, по накатанной, по колее, стараться втиснуться в корсет чужих ожиданий, попутно закапывая поглубже свои желания, или...

Ливень???

. 

** Отлично, но ведь тут ещё и настоящая, искренняя, неподдельная, эгоистическая любовь к детям, своим детям, блин, как это все совместить???

Град!???!

** Офигенно.

То, что казалось неразрешимым кризисом, прекрасно сублимировалось в летучую тучу слов и звуков.

Всё бы ничего, но мысли-то вышли наружу. Вот они, новые, голенькие, как младенцы. Лежат, попискивают и хаотично машут ручками во все стлроны: все, мол, назад не запихнешь.

. 

Она словила свои пальцы на том, что они выводили необычайно чувствительную, ровную, минорную гармонию. Что-то среднее между Стингом и ранней Аллой Пугачевой. Достаточно. Дождь уже кончился. Можно начать переваривать послевкусие