Вы когда-нибудь задумывались о чем пишут все писатели, поэты драматурги, славные литкультовцы, бесславные графоманы, наконец?
Да, разумеется о любви, природе, космосе, боге, дьяволе, истории, будущем, настоящем - да о чем угодно. Но о чем, по сути?
Мы пишем О СЕБЕ.
Всегда только о себе. И сейчас мы с вами к этому выводу придём совместно.
Любой вымышленый герой, история, или же реальный персонаж, даже пейзаж, пропускается, в первую очередь, через что? Фильтр личного восприятия, согласны.
Даже, казалось бы чужая, кем-то рассказанная история, в процессе рассказа, а тем более после, становится уже вовсе и не его (рассказчика), а твоей собственной. В этой вот голове, с твоими картинками, запахами, цветами, звуками и тд.
Да, мы видим мир через себя. Через себя же его выражаем, отражаем и, наконец, потребляем. Наш собственный мир, собственного же производства.
Можем ли мы, к примеру, взять, да и прожить хотя-бы одну минуту в мире другого человека? Разве что только приблизительно. И заметьте, никто и никогда не высчитает процент этой приблизительности. В любом случае, это будет наша интерпретация чужого мира.
Давайте проведём небольшой эксперимент:
я сейчас попрошу вас представить себе одну и ту же вещь - подушку.
Простая, обыденная вещь. Представили?
Но у одного это будет подушка из бабушкиной спальни с вышивкой, у другого в бархатная и с бахромой, у десятого банальная белая, но с определённым запахом, определённой мягкости, размера, запаха и фактурой ткани, у двадцать пятого вообще надувная.
Как видите, ни одной одинаковой подушки!
А мы с вами говорим о целом мире.
Так вот и получается, что и пишем мы всегда только о себе. Даже если это история про рептилоидного маньяка, уничтожающего гуманоидов посредством атоммарного расщепления, это и есть ты. Ну, то есть, не буквально, а картинка из твоей головы, воссозданная из миллиардов кирпичиков-знаний, приобретенных в просессе твой жизни.
Ничего кроме себя, странно да.
Мы даже выдумать ничего нового не можем, при всей, казалось бы, безграничности и мощности нашей фантазии. Самая фантастическая вещь будет, так или иначе скомпанована, смикширована из известных уже тебе деталей, иногда, на первый взгляд забытых или не твоих вовсе. Мы и представить себе не можем из каких обрывков, из как закоулков наше подсознание иногда достаёт нам те или иные картинки. Меняются только воображаемые их сочетания.
Чем же оперирует наше сознание? Только лишь тем, что приобретено, не так ли.
Можете ли вы прямо сейчас представить себе то, чего никогда не видели, то о чем вы никогда не знали, ну, то есть, то, чего никогда с вами не было? Можете, правильно.
Но вот результат, фактическая смесь этого представленного, у каждого человека будет своя и ни разу из семи миллиардов не повторяемая. Фактически, один мир на одно индивидуальное сознание.
Какое разнообразие индивидуальных миров!
А мы ещё, блин, грёзим о взаимопонимании.
Какое там!
Но жизнь тем и прекрасна, что нам предоставлена возможность создавать свои, уникальные, одни во всей вселенной миры.
Так зачем нам быть похожими на кого-то?
Ведь это-то как раз и невозможно. Ты все-равно будешь только ты. И неплохо было бы раскрыть себя на так, как никто до этого.
Так о чем мы все с вами пишем?
