Сны о чём-то больше (не БГ)

Никто не просил такой судьбы.
Просто кому-то выпадает карта писать — не потому что талант, а потому что некуда девать лишние слова.

Писарь пишет свои рассказы или романы, исходя из фактов в своей жизни.
Из чеков, дат, реальных людей, у которых есть прописка и стоматолог. Или, к примеру, нужно выплеснуть желчь по поводу несостоявшихся любовников или любовниц.  И страницы романа как раз подойдут.

Писака пишет из миражей. Из того, что мелькнуло между сном и кофе, между звонком и отключённым телефоном.

Мудрец пишет из прозрений осознаний — коротких, как вспышка лампы в темноте, когда ты вдруг видишь, сколько вокруг пыли. Или длинных подобно тому расстоянию, которое свет пройдёт за сто лет.

А я — помесь дворняжки и дога.
Неуклюжий гибрид, которому тесно в любой породе.
Писарем меня сложно назвать — о текущей жизни я почти не пишу. Она пресна и скучна, как инструкция к чайнику.
Чаще я описываю сны, иногда миражи, и оттого — писака.

Но бывает, изредка, я записываю осознания. Прозрения.
Хотя мудрецом меня назвать всё равно трудно — во мне девяносто процентов писаки, десять — мудреца, и всё остальное — шум на частотах, где спят боги и комары.

Недавно мне снились странные сны. Опять летал.
Падал, кувыркался, не боялся.

Я оформил эти сны в историю, где нет достойного конца:

http://litcult.ru/prose/42353

И некоторые удивляются: почему?

Потому что меня разбудили.
Я просто не успел досмотреть.