971
Тип дуэли: поэтическая

Право голосовать за работы имеют все зарегистрированные пользователи уровня 1 и выше (имеющие аккаунт на сайте до момента начала литературной дуэли и оставившие хотя бы 1 комментарий или 1 запись на сайте). Голоса простых смертных будут считаться только знаком поддержки и симпатии.

Голосование проходит по новой для ЛитКульта системе: необходимо распределить участников битвы по местам. Лучший стих - первое место... худший по вашему мнению - третье место.

Также в комментариях можно оставлять и критику-мнения по стихам.

Флуд и мат будут удаляться администрацией литературного портала «ЛитКульт».

Голосование продлится до 13 декабря включительно.

Тема дуэли: Выцветая до черноты

 

 

Хассани Шапи

Времена года лжи

Весна опрокинула на грязные поля талой воды ушат.
Искрой ложь сверкнула и погасла, не заметным был первый ожог.
Опыт горький в день ненастного начала, как учитель-брюзга строг,
мучает трудными вопросами, возвращая вновь время назад.

Лето желторотую бель ромашек к земле ветром прижало.
Сомнения до истощения из бутона любви нектар пьют,
разрушая до основания, привычным ставший, быт и уют.
Пчела цветок жадно оседлала, вонзив в сладкую мякоть жало.

Осень оранжево-красной ордой просторы все заполонила.
Опять вспышка лжи, уже пожар размахивает огненным пером,
расползается багряное пятно худой молвы о том, о сём.
Из сердца рвёт лепестки жалости к себе безграничная сила.

Зима упрятала разноцветье под снега пышные посевы.
Ревность нагнетает меха, раздувает ненависть в жаркой печи,
дотла испепеляя былую нежность, надежду до черноты.
Вьюга одиночеством стонет любви и доверию вслед: “Где вы?”

 

 

Джером Блейк

Сутки чертят окружности маятником Фуко,
Расщепляют живую ртуть на огонь и воздух.
Я задумался так восхитительно глубоко,
Что из черепа, с глубины замечаю звезды
В ясный день. Из себя, как из-под земли,
Осязаю лицом мириад разноцветных гранул.
Молоко пробито картечью: навскидку, пли!
Мягко светятся блики, брызги, сквозные раны
В полированном своде опаловой скорлупы.
Цвет ложится на цвет, перламутр на перламутр.
Неспеша выгорают искры в черную пыль
И в надрезы шатра осторожно сочится утро.


 

Хан Бонфилс

То ли ангел напел языками, 
Не известными человеку, 
То ли путь указала река мне - 
Та церквушка седьмого века, 
Чьи нагретые солнцем камни 
Я запомнил на ощупь, вехой 
Стала мне в период скитаний. 

Неприметный проём оконный. 
Дым свечей. Еле слышный ладан. 
В полутьме я смотрел на иконы, 
И казалось мне, что от чада 
Плакал пеший святой, и конный,
И старушка, что у колонны 
Оказалась со мною рядом. 

И стояла, словно влитая, 
Без единого вздоха и слова... 
Каждый всполох жара свечного 
То являл её мне, то снова 
Пропадала она, выцветая. 
Только отсвет огня живого 
Выделял её очертания. 
Очарованный этим, иного 
Я подумать не мог: "Вы - святая. 
Отчего мне Вам не молиться?" 

По дороге от церкви шагая, 
Я искал в незнакомых лицах 
Тот же свет. В ясном небе птица 
Выгорала кусочком ситца - 
Ближе к солнцу и ближе к раю.

Дата публикации: 08 декабря 2016 в 05:07