452
Тип дуэли: поэтическая

Право голосовать за работы имеют все зарегистрированные пользователи уровня 1 и выше (имеющие аккаунт на сайте до момента начала литературной дуэли и оставившие хотя бы 1 комментарий или 1 запись на сайте). Голоса простых смертных будут считаться только знаком поддержки и симпатии.

Голосование проходит по новой для ЛитКульта системе: необходимо распределить участников битвы по местам. Лучший стих - первое место... худший по вашему мнению - третье место.

Также в комментариях можно оставлять и критику-мнения по стихам.

Флуд и мат будут удаляться администрацией литературного портала «ЛитКульт».

Голосование продлится до 27 декабря включительно.

Тема дуэли: Пока память зелена

 

 

Ник Пейн

Сетка бетонных рек - узел сплетенных судеб.
Город опять в огне. Выжгла вечерний сурик,
рыхлая супесь звезд. Вытек плевками окон
рук человечьих лес. Выполз, свиваясь в кокон,
из жестяных ворот или пещер хрустальных
лес человечьих ног, топотом оглашая
стрелку распутья и краеугольный камень
входа в подземный мир, лестницу в небеса. Им
не показан риск. Ехать по нужным рельсам:
страшный удел для всех, но из иного теста
сделан один на сто жителей зазеркалья.
Он сквозь  терновник рос, истиной проникаясь,
силясь пройти сквозь смог, неба питаясь синью,
перекричав поток страждущих и машин. Он
лез как волшебный боб в облачную страну,
перерастая гроб будущий свой. Так пусть
все его слышат, пусть путь в небеса далек,
видно известна суть, и в чем-то прав росток.

 

Микаэль Турек

В моем доме сегодня тоска, 
Пустота, одиночество, холод, 
Разметают крупицы песка 
Память лет, где я был еще молод. 

Где цветами играла весна, 
Предвещая беспечное лето, 
И влюбленная в небо луна 
Растворялась в апрельских рассветах. 

А теперь монохромные дни... 
Фотопленка застыла в альбоме, 
Каждый снимок в котором хранит, 
Вспышки чувств на размывшемся фоне. 

Прикасаясь к застывшим годам, 
Пролистав лет ушедших страницы, 
Я найду и опять воссоздам, 
То мгновенье, что часто мне снится. 

Где любимый родительский дом, 
Вкусный запах печенного хлеба. 
Старый хутор на яре Донском 
Под шатром бирюзового неба. 

Вспоминаю, как вместе с отцом 
Ежедневно ходили на поле, 
Провожавшая мать на крыльцо 
Выносила картошки, да соли, 

Как сбивали колосья в снопы, 
Урожай ожидая богатый, 
Под покровом слепой темноты 
Возвращались в родимые в хаты. 

Помню как объявили войну, 
Как ушел в сорок первом - проклятом 
И победу, большую, одну, 
На параде в Москве в сорок пятом. 

Я вернулся, а хутора нет, 
две березки на братской могиле 
проросли и напомнили мне 
о былом и родителях милых. 

Не осталось от счастья следа, 
Кроме старых потрепанных фото. 
Не вернуться назад никогда, 
Только тянет туда меня что-то. 

В моем доме сегодня тоска, 
Пустота, одиночество, холод. 
Разметают крупицы песка, 
Память лет, где я был еще молод...

Дата публикации: 22 декабря 2016 в 15:09