504
Тип дуэли: поэтическая

Право голосовать за работы имеют все зарегистрированные пользователи уровня 1 и выше (имеющие аккаунт на сайте до момента начала литературной дуэли и оставившие хотя бы 1 комментарий или 1 запись на сайте). Голоса простых смертных будут считаться только знаком поддержки и симпатии.

Голосование проходит по новой для ЛитКульта системе: необходимо распределить участников битвы по местам. Лучший стих - первое место... худший по вашему мнению - третье место.

Флуд и мат будут удаляться администрацией литературного портала «ЛитКульт».

Голосование продлится до 29 января включительно.

Тема дуэли: любовная+городская

 

 

Зои Дойч

,,, УЙТИ…
Не теперь…
не теперь тихий шёпот январских свечек
будет резать устойчивость мыслей и тишины.
Так свежи ожидания – даже крошиться нечем.
И рассветы, поранившись снами, что так длинны,
заливают пурпуром мой странно застывший город,
отражающий жизнь в паутинках от каблучков.
У тебя есть, вполне вероятно, такой же повод
собираться надеждами в маленький снежный ком…
собираться, глупея до первой большой капели…
разливаться на реки – ни каплей не поумнев…
точно так же тесниться душой на краю апреля…
не рискнув измараться о самый последний снег,
лишь по осени выйти, промокнув ногами в письмах
необидчивых скверов ноябрьских…
когда-то я…
я устану бороться за сотни эрзацев жизни,
утверждая до тысячной смерти, что я – твоя,
в спорах с каждым, похожим с твоей разноцветной тенью,
столько лет, как мелькающей только лишь в облаках…
…я могла бы уйти, вопреки всем возможным леням
отстояв на коленях, набата хлебнув слегка,
на твоё повседневное небо…
Подбрось мне осень –
так не ясно КТО плачет и плачет ли хоть бы кто…

…и красиво уйти…
даже если остаться просят…
что бы снегом упасть под не наше давно окно…


 

Тэнджи Эмброуз

Город не помнил ни лиц, ни имен, ни кличек, 
провинциален, не к месту порой столичен – 
фраер с эмблемой на фалде птичьей, 
требовал денег, вниманья, спичей, 
мы в нем сгорали парой зажженных спичек. 

Вижу тебя с желтой сумкой на перекрестке, 
вжатую в землю, будто не вышла ростом, 
время, вплетенное в каждую пору кожи, 
густо запудрено, но проступает все же – 
знак одиночества. Город разлукой сОжжен. 

Мастер затерян в книжной высокой бездне, 
Понтий Пилат завязал приговорный вензель: 
ночь окунает мир в ледяной колодец, 
мученик – битая карта в чужой колоде 
кровью исходит. 

Выродок, инородец – 
Воланд явился с дьявольски верткой свитой, 
Бал Сатаны нависает над Маргаритой, 
гости спешат с пустыми дырой-глазами, 
шаг до безумия, дьявол над ручкой замер. 
Город наутро чист как умыт слезами.

 

 

Боб Стефенсон 

Поздний снег дорожит февралём так, как - я тобой,
что-то непоправимое чудится снегирю.
Замерзает наш город, прижавшись к трубе трубой,
фонарём к фонарю.

Мне достать бы бесценных минут, чей синоним - ты,
распихать по карманам, по ящичкам рассовать
и учиться быть неразличимой у темноты,
а у тайны - молчать.

Замереть, словно вор, затаившийся после краж,
и на счастье смотреть, и бояться его сморгнуть.
Только жаль - бесконечности нет, вот и город наш
прогоняет весну,

но бежит серафим*, ни секунды не дав взаймы.
Тонок лёд на реке, с треском рвётся её киста,
улетает снегирь, и, почуяв болезнь зимы,
снег сигает с моста.
_____
огненный серафим = солнце

 

 

Меган Маллалли

В моём душном и тёмном городе
Всё происходит не так, как в сказках:
Мир обналичил серые краски,
А принцы с конями давно не в моде.

Гулять выбираются ближе к ночи - 
По дороге от дома до бара,
Полжизни в офисе – страшная кара,
А свет и любовь – там, у обочины.

Все говорят, что здесь люди испорчены,
Что яд в крови у нас с младенчества,
Что кроме денег у нас нет вечности,
А с душою давно уже все покончили.

И в этом проклятом всеми городе,
Где каждый – бомж или проститутка,
Два одиночества сели в маршрутку,
И из домов – навстречу свободе.

Бар ли, квартира – друзья познакомили,
Рядом какая-то нужная комната.
Ночью они не дрожали от холода.
Утром вопрос: «Сколько давеча выпили?»

Да уж, на сказку совсем не похоже.
Только не смейте корить молодых –
Двое прожили до прядей седых
Вместе. Но это всё будет чуть позже.

Утро настало. Домой и пить чай
Все их друзья и они разбежались,
И только записка ВКонтакте осталась:
«Ты напиши, если будешь скучать».

Новая встреча. Конфеты, цветы,
Подарки и кольца – ненужная блажь.
Куда теплее, когда один скажет:
«Я люблю фэнтези, книги,… а ты?»

Да, в моём городе в сказки не верят.
И, знаешь, так нужно. Какой от них толк,
Если стук сердца ещё не умолк,
А в души открыты заветные двери?

Я люблю свой забавный город:
Сверху не мыт он и смогом пропах.
Снизу же, в барах и наших квартирах
Он в своей юности прав.

Дата публикации: 25 января 2017 в 01:25