605
Тип дуэли: поэтическая
Тема Дуэли: мучения

Право голосовать за работы имеют все зарегистрированные пользователи уровня 1 и выше (имеющие аккаунт на сайте до момента начала литературной дуэли и оставившие хотя бы 1 комментарий или 1 запись на сайте). Голоса простых смертных будут считаться только знаком поддержки и симпатии.

Голосование проходит по новой для ЛитКульта системе: необходимо распределить участников битвы по местам. Лучший стих - первое место... худший по вашему мнению - третье место.

Большая просьба к голосующим не высказывать своих личных мнений на счёт стихотворений. Все критические реплики и флуд будут удаляться. Обсуждения текстов оставляем для ленты Стихов, в которой будут рады всем вашим текстам.

Голосование продлится до 1 марта включительно.

Тема дуэли: Те, кому я отдаю так много, всего мне больше мук причиняют (Сапфо).

 


Сэди Синк

Я стараюсь не думать об этом. Меня несет 
пересоленный снег, оставляющий след на ботинках, 
солнце, бьющее точечно в правый висок, 
мама, где-то минуте на пятой: ну что ты притихла? 

Я стараюсь держать равновесие - тонкий лед. 
На лопатки уложенный выдох коверкает слово. 
Это чувство подсохнет, как кровушка, стянется, заживет. 
Может между шестым и половиной седьмого. 

Эта вера личный мой врач-терапевт, пиявка. 
Столько яда под силу лишь ей переваривать поминутно. 
Говорю себе: пусть это время мне будет закалкой, 
чтобы после любой "холокост" показался бы просто шуткой.


 

Мэттью Модайн 

Синее небо плещется в голове. 
Падает взгляд, но тает, а не ложится. 
Жмётся трава к травинке, а я - к траве. 
Больно, не больно - дай совершить ошибку. 

Дай оступиться 
в грязь, 
в перемену мест, 
в долгий закат, 
в рассветно-сырое "к чёрту". 
Совесть оставь мне или бери се крест - 
взваливай и неси. 
Только я при чём тут? 
Хлынуло утро в комнату, разлилось 
по полу, забралось на шкафы, на стены. 
С фото смеётся мальчик, 
смеётся зло: 
"Милая девочка - комнатное растение". 

Спеет земля, подначивая росток 
лбом пробивать неведомое далёко. 
Если сглотнуть подкатывающий комок - 
станет не страшно, 
станет не одиноко. 

Синее небо плещется через край - 
хлынет рекой, натягивая прохладу. 
Это игра? 
Что мне твоя игра! 
Переплыву на берег другой, приладив 
доску к доске, отчаяньем смазав стык, 
срежу веслом надуманный тихий омут. 
Фото. Смеётся мальчик. 
Вода застыла. 
Скована льдом река. 
Новый берег скован. 

Если дышать поверхностно, не хватать 
воздух в охапку - хватит его надолго. 

Я разбиваюсь о счастье, 
не сосчитать - 
столько его! 
или совсем нисколько.

 

 

 

Джон Рейнольдс

У Дика в ладонях сердцем стучит весна, зябко ёжится в дым, громко молчит мотивы, и молчание Дику - самый неверный знак. Он кладёт на алтарь её медленно неторопливо. И холодные пальцы снова сведут на "да" трель беззвучных протестов на серию вивисекций, то, что мука ком-то, ей - безответный дар - отдавать себя тем, кто не умеет греться.

Дата публикации: 25 февраля 2017 в 14:10