696
Тип дуэли: поэтическая
Тема Дуэли: Сон разума

Право голосовать за работы имеют все зарегистрированные пользователи уровня 1 и выше (имеющие аккаунт на сайте до момента начала литературной дуэли и оставившие хотя бы 1 комментарий или 1 запись на сайте). Голоса простых смертных будут считаться только знаком поддержки и симпатии.

Голосование проходит по новой для ЛитКульта системе: необходимо распределить участников битвы по местам. Лучший стих - первое место... худший по вашему мнению - третье место.

Большая просьба к голосующим не высказывать своих личных мнений на счёт стихотворений. Все критические реплики и флуд будут удаляться. Обсуждения текстов оставляем для ленты Стихов, в которой будут рады всем вашим текстам.

Голосование продлится до 10 апреля включительно.

Тема дуэли: Сон разума.

 

 

Джош МакДермитт

Плясал огонь в зрачках твоих и выпал на подбородок, после на живот, 
перевернулся, взвыл от боли. Видимо, напрасно понадеялся что тот, 
который время прячет по карманам, подарит горсть часов или минут. 
По площади развозят грязь руками. Минута истечёт, года пройдут. 
Они забыты, ты - доселе тут - застыл, как та - последняя минута. 

*** 
А жизнь проста. Да разве не проста, 
когда трухой с дырявого моста 
осыплешься в растаявшую воду? 
Куда идти в такую непогоду? 
Останься дома и смотри, смотри 
на мир из-за стекла. Дели на три 
всё то, что не разделишь вполовину. 
И говори - копай себе могилу - 
о глупой смерти умного Христа, 
о тех, кто вознесли на пьедестал 
себя - сидят за пазухой у Бога 
и греют руки там, где понемногу 
Ему своё последнее несут. 
Я презираю лицемерный суд 
напяливших, как щит небесный - рясу. 
Но "сжечь - не опровергнуть"* повторяю, 
как заведённый выжженную суть. 

*** 
Смотри - он тёплый. Руку поднесёшь 
к нему поближе - греешь, греешь, греешь. 
И вот: зима становится добрее и снег шипит, брыкается ещё, 
от жара убегая по ладоням и на пол в лужу каплями сбежав. 

Мне снилось: площадь корчилась в агонии, 
верёвка разрезала без ножа, 
впивалась будто в масло. Я дышал, 
но нет, не жаром, кажется, цветами. 

Но что теперь? Моими ли устами 
глаголет истина, ведущая не в рай? 

*** 
Джованни**, помнишь? Тихо плыл февраль. 
Мутнела площадь. Было так нелепо 
отталкиваться пяткой от костра 
и чёрным дымом улетать на небо, 
когда вот-вот - и небо поплывёт. 

Смотри, Джованни, мелок, глуп народ - 
благоговеет, страхом поражённый. 

Дай руку мне. Тебе мои ожоги 
приходят ночью шёпотом костра? 
Касанием убогого пера 
чернил уже тогда ты очернил 
казалось бы святую веру в Бога. 
А я вот размышляю понемногу, 
что каждая доро`га дорога` - 
и даже та, где плавилась нога, 
и даже та, где думалось убого. 

* последние слова Джордано Бруно, перед его сожжением на площади Цветов 
** имя ученика Джордано Бруно, который написал на него донос


 

Кристиан Серратос

Пустые дни. По леснице скрипучей 
Спускаешься в чириканье и свет, 
Спешишь двором, там - завтрак разогрет, 
Там – стынет ужин, а кому-то – «сучий» 
Несётся из шестого этажа, 
И радости лукавая вожжа 
Подталкивает в пеструю толкучку, 
В змеение метро, где кувырком 
Под Землю забираешься, ростком 
Себя представишь, деревом ползучим 
В пульсации дорог, читаешь «отче», 
Считая остановки между строчек. 
Растет лежалый мир куда-то вверх, 
Карабкается майскими жуками 
В напухшую весну. Бежишь, рывками 
Распахиваешь двери в мокрый сквер 
За солнцем, что проклюнулось сквозь тучи 
И пуговицей мается летучей...

Дата публикации: 05 апреля 2017 в 18:06