Марта Игареда — 55+3+1=59 (Дарья Вавилова)ого)) Даш, вот это ты замутила. со знаком +)
|
1387 |
Право голосовать за работы имеют все зарегистрированные пользователи уровня 1 и выше (имеющие аккаунт на сайте до момента начала литературной дуэли и оставившие хотя бы 1 комментарий или 1 запись на сайте). Голоса простых смертных будут считаться только знаком поддержки и симпатии.
Голосование проходит по новой для ЛитКульта системе: необходимо распределить участников битвы по местам. Лучший стих - первое место... худший по вашему мнению - третье место.
Также в комментариях можно оставлять и критику-мнения по стихам.
Флуд и мат будут удаляться администрацией литературного портала «ЛитКульт».
Голосование продлится до 14 февраля включительно.
Тема матча: Она в плену печальных снов (Король и Шут)
Обязательное задание: Использовать все слова из темы в стихотворении. Слова можно использовать в любом удобном для вас порядке. Можно склонять, спрягать. Главное, чтобы именно все эти слова были в ваших работах.
Алекс Грейвз
Выйдешь - поневоле
Тяжело - хоть плачь!
Смотришь - через поле
Перекати-поле
Прыгает, как мяч. (А.А.Фет)
***
целуя берега
привыкшие к покою
катилось перека
бескрайнему по полю
то дёрнется напра
то катится налево
какая-то игра
а может и нелепость
я взгляда не сводил
смотрел и мне казалось
что где-то на пути
заплаканная жалость
шептала мне что бы
кричала мне что если
заносчивость судьбы
несёт меня по рельсам
и делит мир на до
и делит мир на после
когда ещё росток
всю плодородность почвы
как данность принимать
готов и рвётся в небо
и горе от ума
науськивало мне бы
признания любви
богатства или славы
и этот целый вихрь
всего чего могла бы
мне жизнь преподнести
я загребал в охапку
но подходила ты
и плакала украдкой
уставшая зима
зияя чернозёмом
печальная сама
с беспечным пере
комом
вставали берега
привыкшие к покою
носилось перека
по сонному по полю
катилось то напра
наверное напрасно
а вечная игра
которая прекрасна
растила тополя
по краешку дороги
пленённые поля
не выглядят убого
когда они чертой
туда сюда и точка
нале направо стой
и сеяла цветочки
Мигель Сапочник
Осколок декабря был на излёте,
пробил ей грудь, и там теперь дыра.
Ей колет медсестра анабиотик:
щепоть луны на ложку серебра.
А что она?
В плену печальных снов,
и стуку сердца капельница - эхом.
Тебе её пообещали, но
мне думается, принц, ты зря приехал.
Не веришь?
Подойди и посмотри:
хрустальный гроб сменён стеклопакетом,
и внешний мир оттуда, изнутри,
так холоден, что даже фиолетов.
Взять до весны тепла бы нам взаймы,
раз даже всемером - не отогрели...
А что зима?
Да сколько той зимы...
Ступай домой.
Мы спишемся.
В апреле.
Марта Игареда
Се человек. Вот ему голова. Говорят, что ума палата, да ключ украли вороны – оттого и нужна лишь, чтобы было чего ломать. Да и то: светлица без окон и без дверей – не темница даже, но просто пустое место; там никто не спит, вообще никто не живёт. В общем, каши не сваришь с ней – от котелка там один чугун, пролетит такой – молись, чтобы не задело; итого – на шею повешенный тяжкий груз, тянущий вниз, и никто его не разделит.
Се человек. Вот ему человековек, чтобы он человекожил. Говорят, что резиной тянется, тянет жилы, а на деле – проходит так, что только родился – уже человекоумер. Пролетает даже: вниз головой, прямиком из утробы до крышки гроба; где-то рядом – ключи ворон, что часами считают секунды: тик-так, то бишь ку-ку, то есть кар-р, кар-р. То ли кара ему – что упал, если тянет книзу чугунная голова, то ли карма его – шестидневку творить непонятно что, всякий раз пробивая последнее дно недели.
Вот ему ноги. Говорят, чтобы твёрдо на них стоять, или даже идти – только воздух ими не ухватить и на небо не опереться, бутафорские крылья – и те бы сгодились больше. Вот, болтаются – и виной опять голова: не оставит в покое никак, занялась бы чем-то другим, только больше нечем, и сверкают от этого пятки в лучах восхода. Так ему и лететь – кверху брюхом и вниз башкой. Хорошо, не вперёд ногами.
Вот ему рот. Говорят, чтоб считать ворон – из гнезда, что руки свили на голове. Говорят и про руки, мол, ноги в них – и вперёд, и про глаз, что боится рук (или даже оба) – разговоры эти засели давно в печёнках. Пленник собственной плоти, может, лучше ему и вовсе не говорить, не плодить чугунную до озвенения глупость и язык прикусить спасительно – ведь правдиво молчание рта: весомее болтовни, тяжелей чугуна, молчаливей, чем у немого.
Се человек – без души ли? Так вот ему и душа, чтобы в пятки ушла – стремилась, вернее, ввысь, и в глазах отражалась, и грела, как толстый шарф (обязательно – летом). В общем, с ней человек уж точно хлебнёт сполна, но его печаль – не её вина, просто – так творилось. Просто – так сложилось, что всей бесполезности рук и ног, головы, что пробьёт и двойное-тройное дно, и частей, о которых вовсе бы умолчать, человека всего – недостаточно, чтобы падать.
Крис Коннер
Трафик
Согревает из баночки «ëршик»,
На торпеде гнездятся копыта.
Из колонок ни меньше, ни больше:
«Я уснула в камере пыток».
Я, короче, ору с этой песни.
Там в плену она типа, ну, типа
Снов печальных. Хотя, если честно,
Мужика бы ей лучше найти бы.
Ну, хотя бы такого, как папик.
Пузо вывалил, рот в шелухе, а
Все туда же: девчонок пикапит.
У него там какая-то схема
Ну, короче, с металлом, короче.
А еще двухэтажный домина.
Симпатичный рандомный мирочек
«На краю совершенного мира».
Мне он нафиг не нужен для «замуж».
Я чуть-чуть погуляю, и брошу…
Маскирует дорогу к Сезаму
Пелена перламутровых крошев,
И не спрошено брошенным дивом
Силуэт, миражим и брезжим, сам
Скрыт от глаз
Осторожно
Мудило!
Блин, капец моим новеньким джинсам.
Нехорошим намеком на возраст
Созерцанье изысканных марев.
Бесполезная практика возро-
Ждать у моря скалистых и карих.
Абстиненция утренних курев,
Парадигма ночных медитаций.
Универсум слащавый, как пури-
Танцы.
Синестетика интерпретаций
Отдается лукавому в откуп
За невинную блажь покататься.
Водку б.
Апофегмой в устах мизантропки
Может быть лишь теория видов.
Где же выход из этой коробки?
Выдох.
Итоги матча:
Алекс Грейвз — 78+3+1=82 (Яна Виноградова) Мигель Сапочник — 62+3=65 (Русудан Алмазова) Марта Игареда — 55+3+1=59 (Дарья Вавилова) Крис Коннер — 53+3+3=59 (Андрей Бударин) Яна Виноградова и Русудан Алмазова выходят в четвертьфинала чемпионат поэтов. Дарья Вавилова и Андрей Бударин будут отбираться через Народное Голосование. |
Марта Игареда: попытки создать нечто монументальное в дуэлях обычно увенчиваются массовым впадением в сонливость. Но на общем фоне пусть будет так:
Марта Игареда Алекс Грейвз Мигель Сапочник Крис Коннер |
1. Мигель Сапочник
2. Алекс Грейвз 3. Марта Игареда. Крис Коннер технически неплох, но содержательно мне не близок совершенно. |
2-ой матч 1/8 Финала Седьмого Чемпионата Поэтов!
Вы можете оставлять любые критические комментарии, обсуждать тексты авторов. Но при этом в конце комментария в обязательном порядке указывайте очерёдность авторов (ваш выбор): 1) Петя. 2) Вася. 3) Рейегар. Без этого выбора ваш голос зачтён не будет. Администрация не собирается заниматься анализом и считыванием ваших мыслей в длинном комментарии. Также напоминаю, что в матчах с участием ваших текстов голосовать нельзя. |