Колм Фиор — Соня Уолгер 35:43 (матч завершён)

Право голосовать за работы имеют все зарегистрированные пользователи уровня 1 и выше (имеющие аккаунт на сайте до момента начала литературной дуэли и оставившие хотя бы 1 комментарий или 1 запись на сайте). Голоса простых смертных будут считаться только знаком поддержки и симпатии.

Голосование проходит по новой для ЛитКульта системе: необходимо распределить участников битвы по местам. Лучший стих - первое место... худший по вашему мнению - третье место.

Также в комментариях можно оставлять и критику-мнения по стихам.

Флуд и мат будут удаляться администрацией литературного портала «ЛитКульт».

Голосование продлится до 10 мая включительно.

Тема матча: Эффект плацебо

Колм Фиор

Небо цвета "бесстыже-синий"
в перекрестье оконной рамы.

В небо тянет невыносимо,
в небо можно легко. Но рано:
не отмоленный, как другие.
Не подпустят туда на выстрел...

В отделении хирургии
я - последний из атеистов.

С февраля до конца апреля
длится-тянется мой больничный.
Бога нет. Я вчера проверил,
я мотался на небо лично.
Напугал медсестру, соседа,
поднял на уши всю палату.
Рвёт душа моя, непоседа,
ветошь-тело, мешок в заплатах.
Затолкали обратно душу,
покормили с утра таблеткой...

Тут у каждого под подушкой
"отче наш" на листочке в клетку.

Я не то чтоб совсем уверен...
Может, стоило взять повыше?
Может, просто ошибся дверью?
Может, бог ненадолго вышел?
Небо дразнится, тянет лучик,
безмятежное и... пустое.
Бога нет. Без него и лучше:
торопиться к нему не стоит.
И по вере своей увечной,
по раскольничьей да опричной,
жить теперь собираюсь вечно.

И пока всё идёт отлично.

Соня Уолгер

Апрель. Под ночь так резко холодает, 
что лёд, а не трава, пускает корни. 
Без слов твоих так резко холодает, 
что стылое никак не отойдёт. 
Спускается ветвистыми ходами 
пустое солнце, впутанное в кроны. 
Спускается ветвистыми ходами, 
меж двух домов без сил ложится в лёд. 

Я не хочу сворачивать с дороги, 
ступать по ломким прошлогодним листьям. 
Не хочет ветер, сорванный с дороги, 
к тебе ступать и думать за меня. 
Всё замерло, заботясь не о сроке, 
в который расцвести, – а сколько длиться. 
Всё замерло, заботясь не о сроке, 
но о букашках, скрепах и стержнях. 

Где тьма почти пещерна, и отсталость 
лежит слоями пыли или дёрна, 
от часа встречи сорная отсталость 
накрыла время, спящее в ростке. 
Ты выдохнул огонь, и я осталась 
гореть на плитах у чужого дома. 
Ты выдохнул огонь, и я осталась 
в его двуостром чистом языке. 

В окне себя высматривает поросль, 
не ставшая ни сантиметром выше. 
Как в зеркало, в окно глядится поросль – 
и видит лес зелёного стекла, 
где ходят, вырастают, пишут порознь. 
Так я себе внушаю, что увижу. 
Одним листом, где двое пишут порознь, 
укрылась ночь и меж домов легла.