|
1060 |
Право голосовать за работы имеют все зарегистрированные пользователи уровня 1 и выше (имеющие аккаунт на сайте до момента начала литературной дуэли и оставившие хотя бы 1 комментарий или 1 запись на сайте). Голоса простых смертных будут считаться только знаком поддержки и симпатии.
Голосование проходит по новой для ЛитКульта системе: необходимо распределить участников битвы по местам. Лучший стих - первое место... худший по вашему мнению - второе место.
Также в комментариях можно оставлять и критику-мнения по стихам.
Флуд и мат будут удаляться администрацией литературного портала «ЛитКульт».
Тема матча: В поисках четвертого измерения (Сальвадор Дали)
Задание: Написать стихотворение по данной теме. Можно для вдохновения использовать указанную картину.
Голосование продлится до 2 февраля.
Крис Пратт
Зимнее время
Фарфоровый каблучок – наливная гжель,
морозец-морозец, пляши да гони взашей
косматые белозубые облака!
То в небе звенит от дубового кулака,
то катится солнце с плеч да за синий город.
Распахнута шуба, с изнанки черным-черна,
за пазухой млеет лакомая луна,
смолкает машинный гомон и птичий говор.
Морозец-морозец, хрустальное ружьецо,
мясистые тени падают на крыльцо,
дымятся в снегу рябиновые зрачки.
И звёзды с ковшами бегут наперегонки,
от пряных котлов, дворов урывая долю.
Запаслив мороз. Глянь, чуточку рассвело, –
он катит автобус-пряник, залив стекло
глазурью, прозрачно-розовой под ладонью.
Бело, да не сахар. Месяц идёт за год,
и впору слова как пар принимать рот в рот,
пока не пришла, пошатываясь, весна,
чтоб сырное солнце, масляная сосна
её напитали. Будто огонь по кровлям,
разносятся слухи, прыгает вороньё,
и мрачен охотник, откладывая ружьё,
надеясь отбиться малой водой и кровью.
Хозяин-мороз, поломанные часы!
Доволен твой гость, и мёртв, и по горло сыт.
За слово – вода, неделя идёт за две,
а день будто час, да не вместится в голове.
Оно не даётся в руки, не знает счёта
с тех пор, как весна, отлежав тонкокожий бок,
открыла глаза, и ровнёхонький ноготок
со скуки пружинку подковырнул. Всего-то.
Элизабет Бэнкс
водолазка
поиграем в черно-белый стул
муравьи изъели чей-то дом
я вчера на коврике уснул
расскажи мне, кем я стал потом
водолаз на пирсе - в добрый путь!
водолазка сорвалась с плеча
задыхайся, пробуй утонуть
водолазка любит лихача
водолазку любит водолаз
выпустил из кранов соль морей
приплывай, красавица, сейчас
залило уже семь этажей
поиграем в черно-белый стул
выбирай, кто скажет тебе - стоп
кот вчера на коврике уснул
кто вчера на коврике был кот?
водолаз ныряет с пирса вниз
муравьи изъели чей-то сад
водолазка на полу лежит
красная на белом полоса
Уилл Арнетт
Место под солнцем теперь обозначено гиперкрестом.
Гиперкругами очерчено дно колодца.
В башнях его ещё именуют «двором»,
только пространство изменчиво: место солнца
прочно забито медным гвоздём-трубой, медной
занудой зуба, входящего в гости
в руки и головы, занятые трудом. Серые глыбы
похожи на белые кости
прах потерявших, восставших из ржи и тли, из
преисподней прожитых песен века,
давших героев памятникам, и земли
странным потомкам древнего человека.
Слово – объект, перифраз откровения, мысли,
слетевший от скуки в пустоту колыбели и тёмной вьюги,
безголосо воющей в неуютной мгле,
ведь Земля – бесприютная форма света в его игре.
Никого: ни тебя, ни меня, ни прочих… Может,
Бог и есть, а может – не очень.
Печень дряхлеет, мозг погружается в гипермечты,
где «колодцы» полны ребятнёю,
цветут кусты, и дома – не кресты, и не глыбы,
не кости, а
радостных криков и солнечных лиц игра.
Воплощение юности, мощи…
Вот четвёртая четверть последней стены квартала –
память-сон, память-явь, память детства, которого вечно мало.
Игры лишь начинаются с юностью. В зрелости – первый мат
получает играющий с вечностью. Бьёт набат
колокольня смирения, гендерная основа
озаряет вспышками: снова, снова –
становись только тем, кем ты должен был стать!
Так теряется слово, и сон кровать
превращает в корабль, ещё не в ладью Харона,
на котором ты вновь отправляешься в это лоно,
где часы – вода, и где Слово – лишь стук сердец.
Свет не нужен. Ещё не настал конец, погружение
в землю. Ещё под тобой Земля. Ты же – маленький принц,
не доросший до короля.
Итоги матча:
Крис Пратт — 60+3+3=66 (ellana) Элизабет Бэнкс — 9+3=12 (верь Michelle) Уилл Арнетт — 30+3+3=36 (Аламо) ellana побеждает и выходит в четвертьфинал чемпионата поэтов. верь Michelle и Аламо переходят в нижнюю часть сетки и продолжат борьбу за победу уже там. |
Пратт
Арнетт Бэнкс Пратт — вы умеете в стихи, хороша и мелодика, и пластичность. Мне не хватило только чего-то, что разломило бы в конце пищевой хронотоп. Арнетт — многословно, текст поплыл. Двигались рывками, не всегда чувствуя направление. Блуждали. В конце споткнулись о случайную мысль, тем и кончили. Бэнкс — я так и не понял, к чему эти качельки. Вроде игра интересно начиналась, но изошла на фантики. |
1. Пратт
2. Арнетт автор, мне тут давеча рекомендовали штудировать википедию и викисловарь, пожалуй, займусь этим, дабы впредь понимать, что Поэзия есть штудирование. 3. Бэнкс поиграем в черно-белый стултут уже википедия не поможет, имхо. гораздо более глубокие глубины, не для рядового читателя, не для меня |
7-ой матч 1/8 Финала Девятого Чемпионата Поэтов!
Вы можете оставлять любые критические комментарии, обсуждать тексты авторов. Но при этом в конце комментария в обязательном порядке указывайте очерёдность авторов (ваш выбор): 1) Петя. 2) Вася. 3) Николай Петрович. Без этого выбора ваш голос зачтён не будет. Администрация не собирается заниматься анализом и считыванием ваших мыслей в длинном комментарии. Также напоминаю, что в матчах с участием ваших текстов голосовать нельзя. |