922
Тип дуэли: поэтическая

Право голосовать за работы имеют все зарегистрированные пользователи уровня 1 и выше (имеющие аккаунт на сайте до момента начала литературной дуэли и оставившие хотя бы 1 комментарий или 1 запись на сайте). Голоса простых смертных будут считаться только знаком поддержки и симпатии.

Голосование проходит по классической для ЛитКульта системе: необходимо распределить участников битвы по местам. Лучший стих - первое место... худший по вашему мнению - третье место.

Также в комментариях можно оставлять и критику-мнения по стихам.

Флуд и мат будут удаляться администрацией литературного портала «ЛитКульт».

Тема матча: Чёрная бездна космоса.

Задание: Написать стихотворение по данной теме.

Голосование продлится до 28 мая.

 

 

Франческо Мастроянни

Это цигарки светятся, как обжиты́е окна,
В быстро остывшей и отсыревшей мгле.
Где-то под ливнями курят и не по-вражьи мокнут
Те, кто меня уложил на моей земле. 

Мне не до них отныне, я изучаю космос,
Но без лиризма, чисто как штурман, ведь
Мимо планет
и «Солнца бледного абрикоса»
К Б_гу на встречу мне предстоит лететь. 

Жирные капли тумана, смутная канонада — 
Утренняя Вселенная сумрачна, но чиста.
Я человек служивый — я получаю команду,
Что-то навроде «Поехали» или же «Ключ на старт». 

Так возносился резво — вскачь на ветрах чубастых,
Слух заполнял разливно внятной молитвы гул:
Кучки людей — как холмики, тихо поющие басом…
Только бы наш Гагарин боженьку не спугнул. 

Явлен мне был Всевышний в образе незнакомом:
Юркий, слегка отёчный, с виду — за пятьдесят
(лик его голощёкий не подходил для иконы),
Что-то вбивал в экселе, сухо сказал: «Присядь». 

Он выделяет красным пару столбцов экранных.
Тут же хромает, как аист, трижды надёжный Пётр.
Бог: «Понимаешь, воин, рано тебе сюда, рано…
Ты потерпи, а дорогу
знаешь уже, коль припрёт. 

Как оклемаешься, сразу
Празднуй — зарежь барашка,
Тост подними — мол, люди силу Мою узрят.
После всего, что случилось, падать тебе не страшно...» 

«Доктор, сюда! Он дышит! Ну же… ещё разряд!»

 

 

Джулио Корсо

Уточки

Там детский сад мой круглосуточный,
на ужин пшёнка и компот.
А ночью смотришь - в небе уточки
идут на озеро тропой.
Переливается чернильница
бессонной ночи через край.
И, словно пшёнка, звёзды сыпятся,
но, сколько уток ни считай,
не засыпаешь. Время тянется.
Сползает с неба чернота
на пёстрый луг пододеяльника
с лазурным вырезом пруда.
Шагают байковые уточки.
И кто-то там не спит вдали,
в саду небесном круглосуточном,
считает уточек моих. 


 

Дора Романо

Квазимир

- Да что же вы, не видите? Не видите?! -
Рыдал разогорченный футурист.
Пунцовое лицо, глаза навыкате,
Дрожащими руками прикурить

Пытался примитивное подобие
Дореволюционных папирос.
Но зритель обозвал его стыдобою,
Венцом эпохи чуши да сиротств

Убогих эстетических сценариев,
Не греющих ни души, ни сердца.
И выставка дрожала от стенания
Напрасно очерненного творца.

Ведь он себе планировал задание
Эпичнее, чем роспись по грязи.
Планировал исполнить мироздание,
Вселенную хотел изобразить.

- Спросите-ка, спросите лучше, олухи,
У тех, кто в лапах смертного одра:
Что видят там они - туннели? Сполохи?
Квадрат!
Лоскутик сингулярной праматерии!
Скопленье то ли тени, то ли тин,
Короче то, откуда прилетели мы,
И то, куда в итоге улетим...

А выставку окутало свечение
И новый посетитель снизошел.
Он образмерил черное сечение,
Возвел в квадрат суммарное значение
И прошептал, что это хорошо.

Дата публикации: 21 мая 2023 в 21:20