Валери Дэшвуд — Симон Беллуар 11:17 (матч завершён)

Право голосовать за работы имеют все зарегистрированные пользователи уровня 1 и выше (имеющие аккаунт на сайте до момента начала литературной дуэли и оставившие хотя бы 1 комментарий или 1 запись на сайте). Голоса простых смертных будут считаться только знаком поддержки и симпатии.

Голосующим надо указать лучшего автора по их мнению.

Также в комментариях можно оставлять и критику-мнения по стихам.

Флуд и мат будут удаляться администрацией литературного портала «ЛитКульт»

Тема третьего тура: Гвоздями слов прибит к бумаге я (Владимир Маяковский)..

Задание: Данная цитата из стихотворения является темой. Использовать строчку в тексте необязательно.

Максимальное количество строк в стихе: 64

Голосование продлится до 18 февраля.

Валери Дэшвуд

Крест

Гвозди, ножницы,

бумага…

Камнем падает на дно

ослепительное

слово,

не поможет, сгинет снова –

но в плену универ/мага,

всё равно не всё

 равно.

Тонкий месяц, тонкий

профиль,

чей-то посвист, грозный

свист,

строки хлынут, убивая

маслом -

аннушки, трамваи…

я не мастер, просто профи,

подо мной, как пропасть,

лист.

Радость муки без

надежды,

в звёздном сите рваный

текст…

Со/творяя, маюсь

между –

Сатана, Спаситель,

Крест.

Симон Беллуар

Теперь и побриться нечем

Утром родился изящный сонет о том,
будто в мире любовь до сих пор в цене,
а в целом сонет посвящён был весне. 

Но бритва Оккама в руках дурака,
и дурак давай отсекать:
весна обещала после восьми,
а он отсеки возьми,
и в полдень на землю как в грустном сне
опять начал падать снег. 

В моём поле зрения появляется новый объект:
Лыжники? – отсекаем.
У магазина фуфлыжники? –
кинем в них мысленно камнем.
Кот, перебежчик улиц –
здравствуйте, кот!
Как вы? 

Мир снова выбелен, будто бумага бога,
но из надсадно-белой февральской канвы
лезет боком военный слоган –
мол, нас вынудили,
это не мы.
Бритва, скажи – какие невыдержанные!
Многие были живы –
теперь мертвы. 

День – для деревьев,
для огородов, дронов и дроидов,
для казаков и разбойников,
для Игоревых полков и их слов,
для реставраций и игр в возрождение нации,
в которых Игорь-полковник словами-гирьками,
как тётенька – титьками, крутит зело,
и неспортивная злоба золой засоряет полмира,
и стелется: и-горь -гарь -гарь…
Множество милых и мирных слов
заменено выморочными и безжизненными,
в недрах сортира замочено,
запрещено или вымарано,
заперто на замок. 

Над центром столицы смог, солнце садится –
идолище соломенное –
"за веру, царя и отечество, с нами бог"
кто бы ещё отсëк. 

День тихо сник, таял снег, я сидел возле них,
иссечённых, изломанных слов, пока мысль –
вряд ли кто-нибудь любит и верит –
в горло не вгрызлась зверем,
давешним котиком осатанелым
не впилась в кадык.
Бритвой секи её, бритвой!
Но бритва Оккама разбита,
а в подреберье – штык. 

Лью воду
на твои чëрные волосы, ночь.
Ты что-то прячешь.
Страшное?
Комкаешь молча мятые несколько строк.
Покажи их. 

Это мой стих вчерашний…