Патриша Аркетт — Джои Кинг 11:20 (матч завершён)

Право голосовать за работы имеют все зарегистрированные пользователи уровня 1 и выше (имеющие аккаунт на сайте до момента начала литературной дуэли и оставившие хотя бы 1 комментарий или 1 запись на сайте). Голоса простых смертных будут считаться только знаком поддержки и симпатии.

Голосующим надо указать лучшего автора по их мнению.

Также в комментариях можно оставлять и критику-мнения по стихам.

Флуд и мат будут удаляться администрацией литературного портала «ЛитКульт»

Задание: Ода странному предмету.
Напишите поэму в честь предмета, который редко находит вдохновение для поэтов: сломанный зонтик, картонная коробка, старая зарядка от телефона или потерянная серёжка.

Голосование продлится до 23 марта.

Патриша Аркетт

Кружит земля, как в детстве карусель,
гордясь вестибулярным аппаратом.
Чем больше лиц — тем нестабильней атом.
Горизонталь, доступная отсель, —
посредник между странным и ничем,
точнее, между вечностью и датой.
Задумайся, последний завсегдатай
угодливых трактиров и корчем.
Циклоны, занавески теребя,
не задевают лир, что отзвенели.

Писатели выходят из «Шинели».
История выходит из себя —
пуститься с карамелькой за щекой
на поиски забытых астролябий.
При этом разверзаемые хляби
обещаны, но, в общем-то, на кой,
когда бесчетверговье? Ты приляг,
не торопись, а то взопреешь инда.
И Шапокляк по вторникам — Бастинда,
и Мэри Поппинс в среду — Шапокляк,
и старый Оле после девяти
звонит: застрял на Западном вокзале.
Бракованные спицы навязали,
про стержень даже речи не веди.
Увы, в порядке только аппетит.
Природа преотлично порадела.

По четвергам — уже другое дело.
С утра беспозвоночное свистит
волшебной щуке: воз поныне там.
И смех не грех, и лебедь не возница.
Сломавшимся — скорее починиться.
Дальнейших сил — несломленным зонтам.

Джои Кинг

Фартук

бабушке М.М.

Только фартук истёртый, Мария, остался в углу,
где забытые временем вещи уткнулись в золу – 
как слепые в окно.
В нём корову доила, гусям задавала зерно.
Не разгадан рисунок – подолом он весь темнота,
как в колодце вода.
Надевая его, я легка становлюсь и мала,
выхожу за скрипучую песню твоих половиц:
в это утро, в безмолвие птиц,
молоко и трава.
Сад зарос тишиной - так молчат, не вернувшись назад.
Поредела листва.
На ладонях у яблонь младенные яблоки спят,
собираю упавшие в фартук (огромный – до пят).
О тебе, прижимаясь к друг другу, они говорят,
глубоко им в подоле, что видно мерцанье во мгле,
и бока их в земле.