|
1194 |
Право голосовать за работы имеют все зарегистрированные пользователи уровня 1 и выше (имеющие аккаунт на сайте до момента начала литературной дуэли и оставившие хотя бы 1 комментарий или 1 запись на сайте). Голоса простых смертных будут считаться только знаком поддержки и симпатии.
Голосование проходит по новой для ЛитКульта системе: необходимо распределить участников битвы по местам. Лучший стих - первое место... худший по вашему мнению - четвёртое место.
Также в комментариях можно оставлять и критику-мнения по стихам.
Флуд и мат будут удаляться администрацией литературного портала «ЛитКульт».
Голосование продлится до 1 февраля включительно.
Тема дуэли: Прививка веры
Бланка Суарес
"...ночной пирог несет сочельник
над головою"
Иосиф Бродский
Ты родился, младенец. Осанна.
Гули, гули.
Это мама и папа, похожие на нули.
Это ясли с барашком и смирна от мудреца.
Улыбаешься, весь в Отца.
Вот тебе хохоряшки: водица, огонь и дым.
Нынче, кстати, так модно - отчаливать молодым.
А ещё тебе - сказка о том, как товарищ-друг
Оказался вдруг...
Можно мне вас тихонько... Тихонько тебя узреть?
Мне не нужно чтоб плакали стены, сверкала медь -
Опрокинь со стола остывающий кавачай,
Хлопни форточкой невзначай.
По сравнению с пластиком вечность твоя длинней,
Конкурентоспособней. Посмотрим на сад камней?
Открываю секреты: сочельник умял пирог,
В этот раз не донёс. Не смог.
Если все упадёт... нет. Когда это все падёт,
Ты побудешь атлантом, а я отыщу нам грот.
Если это сгорит... нет. Когда это все сгорит,
Мы с тобой наиграем ритм,
Станем выть малодушно, полаивать на луну...
Ты воскреснешь, младенец. Эпоха пойдёт ко дну.
Обессилев, отступишь. Закроешь безгубый рот.
Кали юга звенит, звенит.
Караван идёт.
Том Уэллинг
На Киевском пустынно, как в войну.
Столпились сиротливо электрички.
На тёмную платформу, запахнув
Бушлат, хромает сторож. Ищет спички,
Закуривает, чтобы не уснуть.
Ему три красных глаза подмигнут.
Вагоны бы уехали к весне,
Но их жуёт февраль на бутерброде,
В котором сверху снег и снизу снег,
И в этой стометельной непогоде
Мой поезд, дрогнув, тоже не уходит.
Фонарь здесь - путеводная звезда.
Вовне его очерченного круга
Текстуры пропадают без следа,
Не помня рисовавшую их руку.
Лишь пальцы ветра гладят провода.
Мой поезд не уедет никуда.
В квартире гулко, как в ночном метро.
Тяжелый запах пыли шифонерной -
Так тошно открывать его нутро,
Щелчки часов так действуют на нервы...
Мой шарик замирает на зеро
И "Башня" выпадает на Таро
С недавних пор. Безмолвна и пуста,
Я чувствую себя тряпичной куклой,
Которой Бог играться перестал,
Поскольку вызывала только скуку.
И скоро, нитки тела распростав,
Мне снегом смоет очи и уста.
И я найду покой в кромешном сне.
Твой поцелуй прощальный, как прививка
От всей любви и веры - только снег
На кукольных губах. Холодный, липкий,
Твой поцелуй растает по весне.
Но я не вспомню ничего вкусней.
Я вдруг пойму, что поезд через час.
Нащупаю билет в своем кармане,
Вернусь в купе. Дадут белье и чай
И с отправленьем больше не обманут.
Колеса точно пульс в висках стучат.
Но я сойду на рельсы, хохоча.
Дэвид Генри
Противники жестокой высшей меры
мне заменили смерть прививкой веры.
Вводили в кровь, мечтая о расплате,
вакцину из доверий и проклятий.
Через систему напрямую в вены
закачивали подлость и измены.
Решали за меня, что делать дальше.
Таблетки правды от таблеток фальши
по виду отличить довольно трудно -
горчили обе.
Занималось утро.
Пора вставать. Кошмар, и тот, не вечен.
Проходит день. Не ожидаю встречи
под грохот стекол в сломанном трамвае.
Не верю, не люблю и не мечтаю -
отличный навсегда иммунитет.
Работает прививка.
Веры нет.
Эмили Осмент
И веру не привить,
И не спасти кого-то:
Отрезанная ветвь
Не принесет плодов.
А нужно лишь - любви
От ночи до восхода,
А нужен только свет,
Струящийся, как вдох.
Мне надо лишь тебя.
Бессмертье - как бессветье,
Шальная пустота сияющих пещер.
Вот только соблазнять
Меня не выйдет этим:
Моя мечта проста,
И не мечта вообще.
Она - слепой комок
Полуночных объятий
Ведущий к небесам
Все так же, через низ.
Все то, чему не смог
Сказать когда-то "хватит",
Не спел, не написал,
Велев себе: "Не рвись".
Не рвись!
А я не рвусь,
Мне жалко одного лишь -
Что нужно только лишь - коснуться и согреть.
Такой бывает грусть:
От боли не завоешь,
Петардой не взлетишь,
Не встретишь в небе смерть.
Итоги матча:
Бланка Суарес — 58+2=60 (Душа Рыбья) Том Уэллинг — 39+2=41 (Цириль Сапковская) Дэвид Генри — 12+2=14 (Майя Ищенко) Эмили Осмент — 17+2=19 (София Незабвенная) Душа и Цириль выходят в четвертьфинал чемпионата поэтов. |
Бланка Суарес
Том Уэллинг — выпадает на Таронадеюсь, вот за это к вам будет какой-нить кармический ай-яй-яй. :/ Эмили Осмент Дэвид Генри |
Оказывается, на одно место ставить двоих нельзя (и это упущение — извините, но если вот так?).
Поэтому 1. Том Уэллинг (может вам победа прям жизненно важна) 2. Бланка Суарес 3. Эмили Осмент 4. Дэвид Генри. И вот теперь получается нечестно — потому что Осмент даже одного балла я бы не давала, а вот Генри хотя бы один, но все-таки — однозначно заслуживает:/ Но переставлять не буду принципиально, потому что — логика должна быть. Надеюсь, Дэвид Генри сам кинет камнем в Тома Уэллинга, который хоть и на первом месте, но так же неправ. |
2 Том Уэллинг — та же ошибка:/ Если прививка ОТ веры — то да, но тема ведь — прививка веры?
3 Бланка Суарес — да, круто, классно, но — слишком экспериментально. Мой минус, но плохо различаю, когда это — поза, а когда — действительно способ самовыражения. Здесь — почему-то не верится. 4 Эмили Осмент. 4 Дэвид Генри — очень даже хорошо, но все-таки такая грубая логическая ошибка вряд ли может быть прощена. У Уэллинга намного живописнее получилось полотно — прям маслом! — а тут хорошо, но:/ Осмент намного беднее — но хотя бы не противоречит теме. А можно в учитывании моих голосов никому не давать первое место? Вот так, как номера стоят? буду очень благодарна — все-таки Уэллинг хоть и крут, но ошибка в задании… Это не первое место. |
1. Бланка Суарес — автор, чемпионский выстрел. в голову))) вашему каравану предстоит дальняя дорога) жду в ленте с нетерпением.
2. Том Уэллинг 3. Дэвид Генри 4. Эмили Осмент |
Том Уэллинг — 1-е место.
Браво! Превосходно раскрыта тема, умно, красиво, интересно. Дэвид Генри — 2-е место, но по сути ничего примечательного. Эмили Осмент — 3-е, но очень слабо. Фанат Бродского — Бланка Суарес — баранка Вам, сударыня, 4-е место… Объясню: в Вашем стихотворении рифмы на грани примитива, смысл за гранью разумного, и идея — сама по себе грань дозволенного. Банальнейший подход к теме, как у Эмили и Дэвида, только ещё и с привкуса сюрреалистического балагурства. Понимаю, хотели изящного стёба, но получилось пухло, как булка в макдаке: только с колой и разжевать. Кстати, уверена, Бродский бы за такое по рукам линейкой дал.) |
У нас продолжается первый раунд плэй-офф чемпионата поэтов ЛитКульта! Голосуем за участников девятого матча!
Система голосования прежняя: Первое место — 3 очка, Второе место — 2 очка. Третье место — 1 очко. Четвёртое место — получает баранку. Голосуем только по данной форме! Распределяйте всех участников по местам, иначе ваш голос просто не будет учтён в итоговом подсчёте! |