Ева Синклер — Ребекка Пайн — Сэм Вердро 40:23:18 (матч завершён)

Право голосовать за работы имеют все зарегистрированные пользователи уровня 1 и выше (имеющие аккаунт на сайте до момента начала литературной дуэли и оставившие хотя бы 1 комментарий или 1 запись на сайте). Голоса простых смертных будут считаться только знаком поддержки и симпатии.

Голосование проходит по новой для ЛитКульта системе: необходимо распределить участников битвы по местам. Лучший стих - первое место... худший по вашему мнению - третье место.

Также в комментариях можно оставлять и критику-мнения по стихам.

Флуд и мат будут удаляться администрацией литературного портала «ЛитКульт».

Голосование продлится до 26 февраля включительно.
Тема дуэли: Погоня за ветром

Ева Синклер

Не ходи по воде, 
Не гуляй по взлетающим крышам, 
Не пытайся сквозь стены увидеть, что там 
У других. У людей. 
Счастье загнано, счастье так дышит, 
Что столбы серой пыли стоят по углам. 
За стенами - пустыня, углы исчезают, горе 
Быстро прячут по шкафчикам, и, замерев в пустоте, 
Ждут своих кораблей, нарисованных Сальвадором. 
Отчего ж уплывают на мёртвом осеннем листе? 
Как цикады - без песни, без права проснуться, 
Взлететь, 
Коченеющим телом 
Почувствовать лёгкость снежинки… 
То не ветер, любимая. Так выдыхает смерть. 
Так скажи мне теперь, скажи мне, 
Отчего ты ступаешь на воду, 
На холодные листья кувшинок, 
Где, предчувствуя шаг твой, трепещет, оскалясь, залив? 
И бессолнечным утром 
Уходишь 
На рынок блошиный, 
Покупая на всех перекрестках картины Дали?

Ребекка Пайн

И понимаешь вдруг: пора стареть. 
Идти не хочется уже до самой сути, 
истрепана давно сомнений плеть, 
весны игрушки затерялись в смуте 
вокзальной суеты и тесноты. 
Шпал нотный стан не примет новых песен, 
не слышно зова голубой травы, 
и уклоняешься от вызова «на вы»,
и сам себе уныло-пошл и пресен. 
А жизнь прекрасна, эх… по-прежнему, увы: 
«…и пусть мои кишки с песком смешает…», 
ты будешь повторять до тошноты, 
уже не веря и еще не зная, 
что ветер отлетел от губ судьбы 
последним выдохом пацаковского рая. 
Скрипач не нужен, так же, как кузнец. 

Да и никто не нужен и не важен. 
Иди домой, начни бумажный квест, 
и там, возможно, будешь авантажен, 
значителен, малинов и красив. 
Вот только окна не забудь защелкнуть. 
Тот ветер, за которым жизнь трусил, 
проникнуть может в махонькую щелку 
и снова захотеть тебя позвать, 
взлохматить мысли, волосы и чувства. 
Стареть с достоинством – печальное искусство. 
Последнее, что всем дано познать.

Сэм Вердро

Он становился все суше и тоньше, 
Жаждой попутного ветра томим. 
Солнце – страстей неуемных погонщик 
Желтою пумою кралось за ним. 

«Бедный! – шептали разверстые бездны, – 
Бойся момента, когда ты взлетишь!» 
Плавился контур крыла бесполезный, 
Горбился город скоплением крыш. 

В небе прохлада сквозила чужая, 
Тени чертили истоптанный пол. 
Все, кто в отрыв уходил – исчезали, 
Силы полета никто не обрел. 

«Дурень! – трещали мосты, догорая, - 
Бури здесь не было тысячу лет! 
Так и умрешь в ожидании края, 
Райского края, где холода нет». 
. 
Стали незримыми жилы и вены, 
Плоть обрела невесомость пера… 
Осень ладони сжимала, как стены, 
Он шевельнулся и понял – пора! 

«Мама! Смотри, как сегодня прозрачно 
Утро, и воздух рассвет золотит! 
Я ведь поправлюсь… Ну что же ты плачешь? 
Листик – смотри! Как свободно летит…» 

Над пустотой холодеющих зданий 
Скорби больничной, вопросов в упор 
Он, бестелесный, летел не в изгнанье - 
В чуть обозначенный светлый простор. 

Что поднимало его над домами - 
Ветер, что тесные стены взорвал? 
Вера - что врут маяки предсказаний: 
Берег не там, где назначен финал.