каждый раз, как мне приходится писать новый стих, я вспоминаю свои первые неосознанные шаги, то, как я писал тогда, бредя по кривой к Его подножию. до какого-то момента это была святая наивная простота, после — душепиство с элементами логики, затем всё стало сложней, и в то же время проще… и стаёт, стаёт ещё.
предлагаю рассмотрению не первый, но один из ранних:
И как та сосулька
Время тает в огне:
Вроде был июль, а
Ты уж в декабре.
День другой сменяет,
Как места синица:
Видно, не устанет
Время торопиться.
И с бутонов ярких
Время снимет цвет,
От объятий жарких
Не оставит след.
Только лишь дубы,
Властно, на дубраве
От часов ходьбы
Отказаться вправе.
Но бесстрастно, вяло
Время, крон коснувшись,
Дюжесть уравняло,
Едко улыбнувшись.
Крыши потрепало
И мосты задело,
Время обжигало
И заметно тлело.
Год летит за годом
В суматохе страхов
И сегодня взорам
Не достать до завтра.
И стремительно
Время изменялось.
Поразительно,
Но всё ускорялось…
И как та сосулька
Время тает в огне.
Вроде был июль, а
Ты уж невесть где.
|
|
Ты помнишь, как все начиналось?
1068 |
Уважаемые пииты! Часто ли вы вспоминаете свои первые шаги на пути к поэтическому Парнасу? Те заоблачные времена, когда Нобелевская премия по литературе еще не будила вас привычным блеском из серванта по утрам. Когда не было еще всех этих вспышек и интервью. Самые первые открытия себя и возможностей слова.
Предлагаю поделиться своим детским/юношеским стихотворением, которое вызывает у вас светлое чувство ностальгии.
Ниже - мое "первое взрослое" стихотворение. Написано в 16 лет. Правке уже не подлежит, но дорого мне в содержательно-знаковом ключе.
Ухо-Ракушка, ты слышишь шум моря,
Шелест прибоя и доброе солнце;
Счастье играет теплой волною.
Ухо-Ракушка, не знаешь ты горя.
Ухо-Ракушка, ты слышишь звон ветра,
Время твое – неподвластно монете,
В изгибы твои правда проникла.
Ухо-Ракушка – как память о Лете.
Ухо-Ракушка, не хочешь ты слышать,
Как пылью питаются серые стены
И голос тоски завывает над крышей.
Ухо-Ракушка, открой мои вены.
Ухо-Ракушка, дай мне немного
Того, что зову сегодня реальным.
Близостью счастья склонись над тревогой,
Веселым дождем кружись над печалью.
Ухо-Ракушка, пока я всё слышу,
Пока на ладонях моих шум прибоя,
Пока от условностей я не завишу,
Ухо-Ракушка, я рядом с тобою.
Дата публикации: 21 декабря 2019 в 21:05
Комментарии пользователей сайта:
 |
С семи-восьми лет на украинском.
Примерно с 18 лет — на русском. А осталось мало чего. Часть уничтожила (посчитала графоманией), часть потеряла. Остались переписанные в тетрадь стихи, публикации в газетах и сборниках. Ну и то, что за время ЛК написано. Но опять же. Малая часть. Свои первые шаги к Парнасу никогда и не забывала) Жаль, время потеряно. |
 |
мечтательный? Не знаю, мне кажется, что у меня в стихах всегда война: я-я, я-мир, я-он, мир-война
)) |
 |
Это же просто отражение, многое ли оно может? Хотя, миллионы людей такими отражениями и спасаются. Потому и соцсети из средства общения превратились в место, куда можно выложить сотню фоток о походе в супермаркет или ресторанный дворик. Потому что человек увидел кусочек чьей-то бытности в простых житейских мелочах, чье-то счастье. И захотелось примерить на себя. И вот вам селфи, как я суши ем. Вот мудрые банальности на каждый день, будто сам до них дошел. И вроде существую.
Отсюда и айфон. Пример гениального маркетинга. Вся жизнь в кармане, в одном девайсе. Купил и жив. |
 |
должны быть кораблики из апельсиновых корок. Секреты в бутылках, закопанные на заднем дворе. Звезда на елке.А всё те же кораблики и бутылки, только просмотренные в ютубе, способны заменить настоящие, как считаете? |
 |
И ничего, кроме него) Да и оно с нынешним пространством немножк диссонирует. В целом оно, да, но честнее и проще нынешнего пространства.
|
|
|
так очевидно же, что типичная Яна) и я почему-то совсем не мечтательность понимаю под главной чертой поэта Яны Виноградовой)
|
|
|
первый высер, к сожалению, издох. но этот — следующий, и он уже сильно лучше) правда, все равно высер. но почему-то люблю его.
Ночь начинает за стеклом пробег, Окно бросает вызов тихой смуте, И падает нейтральный белый снег, Не обещая ничего по сути. Чего тут ждать? да, кажется, опять Придумал что-то, и поверил даже… Снег, тихий снег, тебе ли открывать Мне душу, перемазанную сажей? С тобой ли говорить, холодный друг, О том, что для меня всего важнее; Тебя ль, не терпящего теплых рук, Закидывать горячей ахинеей? Скажи мне, снег — сумеешь ли стерпеть Моей души навязчивые волны? Ты можешь таять, но ведь не гореть — А я сгораю, таять недостойный… И суть не в том, что ты ведь лишь вода, Познавшая прозрачный холод неба А все же наша главная беда, Что Человек ничем не лучше Снега… Ночь начинает за окном пробег Окно бросает вызов тихой смуте И падает нейтральный белый снег, Не обещая ничего по сути… 12.12.14 |
|
|
Никогда не увлекалась поэзией.
Стихи пишу примерно четыре года, то есть первые были не-стихи, конечно, но в целом, начала что-то пытаться в конце 2014го — в 2015ом, до этого — нини. Больше всего повлияла война в Украине, конечно, очень близко к сердцу принимала Самые первые стихи были стерты мной с лица земли)) Вот один из первых: Я завидую корабельным крысам. Мои чувства меня постепенно топят. Если нет никакого больше смысла И в кошмарных снах чаще слышу хохот, Мне пора собрать свои вещи в узел, Все замки закрыть, опечатать краны, И свалить быстрей, чем закроют шлюзы, Набивая чем то свои карманы. Мне пора понять, что бывает страшно, Что бывает нужно лишь просто выжить. Пусть я крысой стану. А мне лишь важно, Чтобы светлым небо и целой крыша. |
|
|
Интересны как минимум два момента. Все отписавшиеся на сегодняшний день авторы узнаваемы. И во всех случаях мне не хочется иронизировать. При желании можно разглядеть формирующие духовные среды.
Только недавно я размышлял о роли воспитания, о его определяющем значении. Воспитании — не как навязанной модели, а в качестве ключа к продуктивной коммуникации с миром. Недостаточно сказать подрастающему человеку «доешь кашу». Нужно гораздо, гораздо большее. Поэтому, обязательно должны быть кораблики из апельсиновых корок. Секреты в бутылках, закопанные на заднем дворе. Звезда на елке. И стихи, конечно, стихи. Без этого человек не вырастет. Он просто не выживет. |
 |
Ну и я закину))) 1994 год, 13 лет)))
Я с наслаждением читал страницу Открывшую свой образ птицы. Той птицы, что в морской стихии, Поднявшей паруса лихие, Летит всё дальше. И не зная, Что где-то девушка сидит скучая. Мечтает девушка об алой птице, Но больше о прекрасном принце. И с каждым днём Ассоль взрослеет И красотой своей в той местности лелеет. Ей кажется всё на земле живое. И солнце красное, и небо голубое, И море, камни и песок… Лишь люди, вырванный из этого кусок. А, может быть, когда Ассоль проснётся, Рука любви к её лицу коснётся. Ничего не правлю))) |
 |
Порылась в старье. Год 2002. Отчаянная влюбленность, бессонные ночи, стихи на коленке.
Попытайся Пересечь этот город, Оказаться на пристани И вдохнуть синеву. Улыбайся! Ты сегодня не молод, И кленовыми листьями Ты ложишься в траву. Безоружный И немыслимо тонкий, Как хрустальная нитка Или струйка дождя. Ты начертишь окружность И на донце воронки Обретёшь своё имя, От меня уходя. |
 |
Хорошая идея...—:) Помню, как же…
Вот стишок… 1987 г. Владимиру Высоцкому. Сквозь чёрные сучья платана Чуть тлеет огарок звезды. Не спится, — с восходом встану, В окне появишься ты. Холодный пурпур рассвета Зальёт белоснежный тюль. Всё кончено, — ждать ответа Не станет твой бедный Жюль. Прости меня, милое сердце, Как больно гадать на кровИ. На левой груди иноверца Наколка горит C’est la vie. Страшнее милльонов бастилий Суд совести высший, что в нас. Так в месиве жутком квадрилий* Возмездия теплится час. Один в серебристой охре Продрогший заброшенный парк. Саднит надзирателя охрип В берлоге-душе, — Жанне ‘д’ Арк. Прощай, моё милое сердце, Как больно гадать на крови. На левой груди иноверца Наколка горит C’est la vie. *квадрилья — финал корриды |
|
|
куда лучше, чем 80% стихов на чемпеВам посчастливилось быть гурманом. Мне же, всеядному, напротив: 80% стихов чемпа нормас. Раньше меня напрягали все эти комменты типа «тут голосовать не за что», «запороли тему», принимал их за высокомерное кокетничанье. А потом успокоил себя тем, что люди таки делятся на гурманов и обжор. |
|
|
Хм. Мне кажется, ваш текст и сейчас в ленте смотрелся бы нормально. Мутновато, но куда лучше, чем 80% стихов на чемпе, имхо. Спасибо.
|
|
|
Да уж, фантазия у вас, похоже, врожденный орган. У меня он только с годами вырос. В юношестве же была рефлексия попроще: классовая борьба и где взять денег. А, ну и неразделенные любови, куда ж без них.
Сказочки Листья кружат, поэтапно, Медленно ложатся, Скоро побегут по ним салазочки. Сказка кончилась внезапно, Не успев начаться. Сказочки… Иногда дарует нам жизнь Сказки наяву: Целовать лицо, ладонь и волосы, Шевелить вдвоем, обнявшись. Желтую листву По лесу. Не спеша, под крик нескромных, Суетных ворон, Что галдят как выпившие парубки, От одной янтарной кроны В миллионы крон За руки… Нынче я блуждаю сам, Всего себя умяв Под покров прокуренного ворота. Очень жаль, что чудеса Себя сужают в явь Скоро так. И бредут, как на расстрел, Каменные ноги, Шевеля листву с комками грязи, и Воет ветер-менестрель Грустные итоги Сказочки. гы) |
Скрыть комментарии Facebook
О Проекте |
Наша Команда |
Правила ЛитКульта |
Победители Конкурсов
© 2007—2024 Литературный Портал "ЛитКульт". Все права защищены.
© 2007—2024 Литературный Портал "ЛитКульт". Все права защищены.
литературный портал, литературные конкурсы, сетература, опубликовать стихи,
опубликовать прозу, литературные блоги, новости литературы, любимые стихи