Косточка (Автор №1)

Ты слышишь?

Останови бешено разогнавшуюся карусель мыслей. Куда ты бежишь сейчас? Куда снова опаздываешь? Кому ещё ты что-то недосказал? Как надо было поступить «тогда», чтобы твоё «сейчас» было другим?

Остановись! Прислушайся к себе. Нет, ты можешь не сбавлять ход и по-прежнему высматривать свой автобус. Но ты можешь остановиться внутренне? Заткнуть глотку орущего о проблемах насущных самого себя внутри своего мозга? Можешь поймать минуту тишины, чтобы услышать наконец-таки её? Музыку, которая в тебе играет.

У каждого из нас внутри играет музыка. Та, которая распускает наши крылья. Та, от которой перестаёт мучительно ныть между позвонков, изо всех сил сдерживающих мелодию, трусливо зажатых в ужасе, что внутренняя музыка прорвётся наружу и будет услышана случайными прохожими. Теми, что могут посмотреть на нас презрением. Теми, кто могут посмотреть на нас с воодушевлением. Теми, кто могут посмотреть на нас с сожалением. Теми, кто могут посмотреть на нас с восторгом. Теми, кто могут посмотреть на нас с соболезнованием. И, наконец, теми, кто могут равнодушно отвести от нас взгляд…

Что ты слышишь сейчас внутри себя? Сад, исполненный надеждой? Помнишь, когда-то давно, когда ты впервые почувствовал жжение в груди и немного ниже пояса. Когда ты впервые захотел любви, но твоя любовь робко опустила глаза и посмотрела в другую сторону. Туда, где выше по холму. А ты так и остался стоять в низине. Со всей своей охапкой роз, не напоенных водой, приговорённых осушить свою красоту, свежесть и величие ради ничего, в честь кого-то другого, но не тебя. Да, ты растил их с такой нежностью. Ты вложил в них всю свою нежность и искренность. Но эти нежные первые бутоны попытки любить были растоптаны в грязной земле. В той, в которой ты зарыл косточку от вишни. Самой сладкой налитой пряным жизненным соком вишни, которую тебе удалось сорвать прямо с дерева и с таким наслаждением вкусить сок её мякоти. Но после осталась лишь твёрдая кость. И ты решил погрести её в честь неслучившейся любви. Точнее, случившейся, но только с тобой одним, неразделённой.

Помнишь, что ты тогда сделал с этой косточкой? Ты закопал её вместе со всеми своими чувствами в слежавшуюся весеннюю землю. Попрощавшись со своей болью во имя надежды на будущее. Ты зародил Сад Надежды в тот момент. Сам того не подозревая. Из этой маленькой косточки, омытой горестью твои слёз, вырос целый вишнёвый сад, кормящий надеждой каждого впервые для себя влюблённого. Как знать, возможно, под кронами цветущих вишен этого сада кто-то отметит праздник клятвы вечной любви. В радости, но не в горе. В силе, но не в унынии. А, возможно, кому-то удастся пройти путь в горе, унынии и лишении и войти в этот цветущий вишнёвый сад набирающих обороты в плечах крыльев веры в будущее и налитых терпким вишнёвым соком губ предвкушения счастья…

Ты тогда не думал об этом. Ты просто похоронил свою любовь вместе с вишнёвой косточкой, потому что жить вместе с неразделённой любовью – это несовместимо с жизнью. А ты хотел жить. Жить дальше. И снова искать любовь. Точно так же, как вишнёвый росток ищет тепла почвы, прогретой солнцем.

И вот, теперь, на месте твоего давнего, почти забытого, горя вырос сад. От косточки – росток. От ростка – дерево. От дерева – новые ростки, ставшие деревьями и давшие новые ростки.

Сейчас ты пьёшь вишнёвый сок. И даже не догадываешься, что одна из ягод, его давших, созрела под солнцем на одном из тех деревьев, которые ты посадил, оплакивая свою первую, неразделённую, любовь.

Сейчас ты пьёшь вишнёвый сок, оттого, что тебе нравится вкус вишни. Привкус горя ушёл дождём твоих слёз в землю, насытил её влагой, дал ей плодородие и силы взрастить из твёрдой сухой косточки пластичное живое древо, дающее наполненный влагой жизни урожай.

И ты слышишь музыку. Музыку сада жизни, который вырос из твоей первой смерти. Это прекрасная музыка, дающая надежду на будущее и веру в настоящее. И она уже не только твоя, но и каждого, услышавшего запах цветущего вишнёвого сада. Каждого, вкусившего мякоть налитых ягод. Каждого, испившего терпкий пряный сок.

Кто-то мог бы назвать тебя музыкантом. Но, нет. Ты не пишешь музыку. Музыку жизни пишут лишь ветер и солнце. Ветер, трепещущий листву деревьев сада, который ты посадил. Солнце, согревающее сок плодов, выросших на ветвях деревьев, которые ты посадил.

Сея добро, взамен своей боли, ты создаёшь прекрасный сад, питающий не только твою, но и чужие жизни. Взращивающий добро не только для тебя, но и для всех живущих на Земле. Сейчас, будучи влюблённым и любимым, ты думаешь, что оно само собой получилось? Что ты просто так нашёл настоящую любовь, которую ждал всю жизнь? Нет. Всему виной та вишнёвая косточка, которую ты посадил со всей своей любовью и верой, а не с ненавистью и отчаянием. Ибо из ненависти и отчаяния рождается только яд. А из любви и веры – живительный пряный сок жизни.