Стена (Автор №2)

Лодка уткнулась носом в Стену.
– Что дальше? – спрашиваю, поправляя капюшон плаща.
– Проклятый дождь, – ругается Ксавье, поднимает вёсла и укладывает их по борту лодки. У Ксавье седые волосы, продолговатое морщинистое лицо, обезображенное шрамом. Год назад он подрался с барменом из-за грязной пивной кружки и лишился правого глаза. – Чёрт, не лезь ко мне с дурацкими вопросами. На, – он протягивает мне алюминиевый ковшик. – Займись делом, а я пока подумаю.
Начинаю вычерпывать воду из лодки. Недалеко от нас виден большой золотой крест. Всё, что под ним, скрыто под толщей воды.
– Это что? – спрашиваю.
– Церковь, – отвечает Ксавье. – Помню, был здесь на исповеди у пастора Броуди. Хорошо мы посидели тогда. Пол-ящика вина осушили. Прекрасное пойло. Он его из своего винограда делал. Покойся с миром, друг.
Ксавье крестится, достаёт из-за пазухи бутылку рома, откупоривает её и жадно пьёт. Напившись, вытирает рукавом куртки рот, продолжает:
– Больше всего я ценил его за справедливость. Да и в целом он был хорошим парнем. Жаль, что повесился.
– Интересно, какая высота у Стены? – озвучиваю давно терзавший меня вопрос.
– Да откуда мне…, – выпаливает Ксавье и заходит в приступе кашля, сплёвывает за борт лодки.
Поднимаю голову и смотрю на серую пелену облаков, скрывающих Стену.
– Никто не знает, – успокоившись, говорит он. – Но мы можем подождать, вода поднимется и тогда увидим.
– Если останемся в живых.
– Запасов еды у нас много, так что… И вообще, отставить панику! – Старик хрипло смеётся, допивает ром и швыряет бутылку в Стену. Осколки разлетаются в разные стороны. На Стене ни трещины, ни царапины.
– Чтоб тебя! Из чего же ты сделана, скотина твердолобая?
«Действительно», – думаю. – «Из чего?»
Стену много раз взрывали динамитом, кидали в неё камни, сверлили, рубили топорами, всё зря.
– Ладно, поплыли вдоль. Держись.
Мы отдаляемся от креста. В голове крутятся мысли. «Спилить бы. И куда его? В лодку? Так и затонуть недолго. Кушать хочется. Кто-то говорил, что Стена круглая, как кружка чая».