0
Тип публикации: Критика
268

А может быть и не было меня, 
иль был не я, а некто посторонний, 
он голову бывало ей уронит 
на плаху-на колени: обвиняй, 
казни-руби, стерплю, мол, не впервой, 
она была, звалась его женой, 
пилила часто, поднимала вой 
по чуточному поводу, сажала 
себя на стул диеты и икала 
от этой епитимьи пищевой. 

Еще была другая, и вот с ней 
мне не тому не сладко было – душно, 
она без мыла залезала в душу, 
и вынимала всю себя наружу, 
меня считая кожею своей. 

Еще был он, не я, конечно, он, 
что запирался в запятых и точках, 
писал кому-то без пометки «срочно», 
прекрасно зная – пишет в никуда, 
и часто, слишком часто – и-ног-да 
как опостылят женщины-еда 
и прочее мирское вожделенье, 
он, наводящий тени на плетени, 
смотрел как долго падает вода, 
как дворник плохо убирает мусор, 
как четвергом заебана среда, 
совсем как он, всем говоривший «да», 
внимая поздно голосу иному, 
что приходилось резать по живому, 
и резал он – себя во всем виня. 

А может быть и не было меня.

Дата публикации: 30 ноября 2017 в 09:25