0
Тип публикации: Критика
127

Я буду об этом грубо. Прости. Не могу говорить возвышенно 
или плаксиво. Согреть бы потухшее сердце в своей горсти. 
Так вышло… Ты не просила Бога о «злате», чудес не ждала. 
Ты вообще не умеешь ждать. Я хотел о тебе написать стихи. 
Никогда не умел их писать. Расстелить бы кровать 
для тебя. Опять. Целовать… 
Все врут. Гуру, шаманы, попы. 
Нет здесь покоя и рая порхающих душ. (Тадам! Оркестр, Туш!) 
Я хочу заставить тебя забывать. Я б ударил тебя, если б мог. 
Прекрати же, разрушь свою жизнь, к чертям, до конца! 
Кровь сочится из-под венца, обесцвечиваясь и заливая глаза. 
Ты так некрасива такая! Я вспомнил, о чём ты Его просила: 
покоя и силы. Ни того, ни другого нет. И не надо! 
Я кричу! Ты не слышишь. Из бонусов только рассвет. 
Н е в ы н о с и м о 
ладонь твоя пахнет ладаном.

Дата публикации: 15 декабря 2017 в 20:31