0
Тип публикации: Критика
155

Как тянется поросль, светом ведома, вверх,
в стремлениях чистых и более чем простых -
Так ты из последних сил и ветвистых вен
пытаешься вырваться, только бы не застыть.
Стараешься - выше других, самого себя,
и думаешь, где-то в невыхоженных степях -
свободный от роста катун обнимает волю,
и вот уже ты перекатываешь с ним поле.

Любовь - это если у особей симбиоз.
А нам не срастись, пусть и порознь не дышать.
Взросление там, где хотелось, да не сбылось,
и больше не хочется. Колется хитрый шар,
мол, я тот, кто смог: вырвать корни,убить мораль,
держаться за воздух без мантр,асан и пран,
не чувствовать страх под слоями наросшей кожи,
и с лёгкостью путаться с каждым вторым прохожим.

Так рост происходит не вверх, а как будто вширь.
И сухость снаружи тождественна естеству.
Ну как мне тебя растревожить, растормошить,
когда я сама- то не чувствую, что расту.
Как будто ни света, ни жажды, ни цепких рук,
тревожным знамением за горизонтом круг.
Как будто не нами слагаются рощи-семьи,
А мы - лишь надежды случайно упавшего семени.

Дата публикации: 28 декабря 2017 в 01:09