0
Тип публикации: Критика
82

Бабушка говорила, мал еще, 
мол, убери пушек со щек, 
что останется? 
Вечер густея, множил 
страхи мои. Гусиной кожей 
весь покрываясь, шептал: 
«закрыта ль дверь?». 
Бабушка мне: 
«уснешь теперь! 
каждый вечер одно и тоже!» 

Дверь скрипела, скрипела-пела, 
словно слова подобрать не смела, 
бабушка не запирала дверь. 

Это сейчас сто замков, ключей сто один, 
это сейчас, не зайти, если проходишь мимо: 
замкнуты двери на ключ-замок-засов, 
время не важно жаворонков иль сов, 
время боязни из он-лайна выйти в оф, 
и вдруг остаться один на один с людьми, 
двери распахнуты, 
мир, сдерживаемый дверьми, 
хлынул вдруг: 
ливнями, 
снегом, 
тысячей голосов, 
вот ты и вышел в оф. 

Бабушка, милая, сколько тебе годов 
было, помнится под девяносто, 
да, я боялся, было бояться просто: 
так, набоишься, прижмешься затем к тебе, 
и – 
понимаешь, что невозможно без, 
маленький мир наполняется изнутри, 
и – 
закрываешь глаза на «три». 

Волки за окнами воют – уже внутри, 
бабушка, милая, убери их! 
«спи, непоседа, волк тебя подери!»

Дата публикации: 28 декабря 2017 в 01:18