0
Тип публикации: Критика
185

Лицом к лицу с последним из богов, 
Теряющимся в мутной амальгаме,— 
Который год трави себя стихами, 
Послушно выходя из берегов. 
Ни в храме не востребован, ни в хламе, 
Свободен, и на подвиги готов, 
Ни воздух ни сотрясши, ни основ, 
Равняя недеяние к нирване — 
Кремень. 
И камень. 

Никчёмно прозябая у межи 
Сиянием припудренного лоска — 
Для истины, для первородной лжи, 
Зачем слова ещё искать, скажи, 
Когда давно всё сказано и плоско? 
Своими, нагрузившимися в доску, 
Как ангельскими дамками, кружи! 
Остыть, 
Но жить. 

Самим собой к себе закрыта дверь, 
И на губах колючий привкус веры, 
А на плечах наряды Флёр-де-Лис. 
Неповторимость каждой из потерь 
Кричит, что отрицает полумеры: 
Умри, 
Но верь, 
Под принцип маскируя компромисс. 
В чужом гробу — видал такую жизнь, 
В аду, в бреду, на тройке с бубенцами. 
Не нужен ни возлюбленной, ни маме, 
До хруста жил стучись в неё плечом, 
В незапертую, тянешь — не потянешь, 
Упав, 
Не встанешь.

Дата публикации: 28 декабря 2017 в 02:46