11
356
Тип публикации: Критика

Последним птеродактилем плывёт 
по небу мой бумажный самолет. 
В бугорчатости спящих облаков 
раскиданы бабухины перины. 
Спуститься бы в белёсость 
по трамплину 
крыла, проснуться в запахи блинов, 
В деревню, где коровы и «мойбох». 
А мама говорила – воздух свежий. 
Так море отступает с побережья, 
Затягивая гальку, — шумный вдох
я делал и кричал, что птеродактиль 
Влетел вовнутрь. «Уж вымерли, мечтатель!" —
бабуха усмехалась и пекла 
баранки. Сквозь их дырочки смотрел я 
на небо. Различимый еле-еле 
на синем, будто смелая стрела, 
стремился самолёт к себе домой, 
И ящера я выдохнул вдогонку. 
Бабуха бормотала: «Слава богу». 

Я к маме возвращался, но пустой 
был словно изнутри… 
А мама говорила, что другой. 

Дата публикации: 18 октября 2018 в 17:50