0
Тип публикации: Критика
255

Мне семь, а может, тридцать или сто.
Мои друзья за черным венским кофе
кроят (ах, матом кроют...) как пальто
мои почти ахматовские строфы.

Муж любит бить в литавры и паять,
вдвоем мы – биты, литры и паяцы;
он пишет «щястье» – через «щ» и «я»,
и я сержусь. А надо бы смеяться.

Смеюсь взахлеб, за хлебом выйдя в синь
неспанной ночи, ветреной и пьяной.
И курит «белый мор» мой беглый инь,
постель не разделив с уснувшим яном.

Наш дом давно лежит на дне зимы.
Шершавый, злой, со всех углов замятый.
И кто-то чуть замятинское «Мы» –
черкнул в подъезде – «все умрем, ребята».

Ребята с пивом, рыбой и «ГрОб»-ом
который день сидят за детским садом.
Старушкой древней с палкой и горбом
Вползу за сад и тоже с ними сяду.

Минуту-две, проглатывая злость,
поною, мол, «по плану» не готова.
Щенок лизнет резиновую кость
и щеку мне. И жизнь начнётся снова.

Дата публикации: 07 ноября 2018 в 09:25