12
344
Тип публикации: Критика

И умер Бог.

Холодной статуэткой

лежит, пустой, на письменном столе.

Он заходил не часто и не редко,

не ныл, не звал и вроде не болел.

 

А вот поди ж ты.

Умер. И в осинах,

осенне-жарких, – шёпот и тоска.

Пройдя лазурной жизни половину,

он лёг на стол. Изрыта и тонка

 

меж нами полоса.

И время – о́но.

Дрожит десница серенького дня.

И ни триад, ни нравственных законов –

ни в небе звёздном, ни внутри меня.

 

Стучат в окно земные птицы.

Ой ли –

клюёт пшено крылатое ничто.

Но, говорят, единственно из боли

(и воли) новый вырастет цветок.

 

А Бог лежит,

не веруя в начало,

конечный пункт и всё, что посреди...

и осень обрисовывает алым

неясный контур тающих седин.

 

Дата публикации: 25 октября 2021 в 20:32