О былом и невозможном (Автор №7)

I

Я был и орлом и решкой в твоих мирах,

порою - одновремЕнно,

ты заявляла, мол, жизнь есть ах-

ренительная мизансцена.

И вот - выход мой, как болван стою

и комаю руки (а что мне делать?),

командуешь "пой!", ну - пою, пою,

мычу вернее, провальна сцена,

и режисер-ты весьма строга:

кричишь "прекратить", "дома надо было...",

воздушная вся, словно с картин Дега,

милая.

А милая "встань", - говорит, - "на ребро",

кричит, что мой аверс и реверс знает.

Я сбросил одежды, мол, гол король,

отдал ей ребро и ключи от Рая,

она не взяла, сказала, что нитакая,

ещё сказала, что тот, кто ей потакает,

ни разу не влезет в её нутро,

еще, мол, накой ей мое ребро,

не лучше ли золотом-серебром...

И взял я назад

и ребро и ключи от Рая.

II

Какая мизансцена, милый мой!

Играем в рай,

шалаш трещит по швам.

Твоей неубедительной игрой

сыта по горло.

Наше дело швах.

Подброшена монетка.

Не орёл.

И не ори.

Шанс был. Но взял и вышел.

Тебе пора за ним.

Гол как сокол.

Лети, мой милый,

в облака и выше.

Играй в свой скучный рай

с собой, с другой.

Я решкой приземлилась.

Так надёжней.

Оставь ключи.

А, нет, возьми с собой.

На память

о былом,

о невозможном.