0
225
Тип публикации: Критика

Что-то завывает на дворе, трясёт окно,

Форточку на распашку, scream в этом трюмо.

Так хочу сбежать из номера, как в четырнадцать ноль восемь...

Лезу в окно, чтобы попасть в соседний номер.

Ветер дует, мне холодно до сих пор,

Ветер — цифровой абьюзер, у него в кобуре кольт,

Ветер — космическая сила, что всилилась в Джин Грей,

Где-то ветер мчится меж нейросетей,

Контролирует промпты, мысли, идеи людей.

 

Он настоит на своëм,

Он перенастроит волны,

Он обладает абразивностью,

Он точит цифро породы,

Революционер, привыкший расходовать.

 

Digital концепт, фэнтезийный мир,

Тут я настигнул ветер и породнился с ним,

Заключил пакт и узнал метаданные,

Век технологий, не богом данных,

Цифровой симбиоз человека, стихии,

Отныне он исполняет, а я продюсирую.

 

Губы в трубочку, ветер дунул в поп-фильтр,

Как Фуджин, то есть wind dealer,

Make It Rain, называй Pop Golden,

Пока ты поëшь в вентилятор:

„I took the wock to Poland.“

 

Вы на уровне MP3, мы на уровне WAV,

Пока вы ласково ваф, мы как минимум гав.

 

Мы с ним не в рамках лайфстайла,

Пока есть fiction style,

Ветер no cap fashion demon, ведь одевается никак.

Ветер сказал: „К чëрту тренды!

Ты не лингвист, а филолог.”

Залил мне в рот капли чисел,

Сказал: „Антибиотики.”

Он не расист, а патриот, он северной крóви.

Он с холодным умом подходит к стойке микрофона

И холодными числами заполняет дороги.

Дата публикации: 17 ноября 2023 в 05:04