Гулливер (Автор №1)

Каре двора очерчивает мартовское утро.

Пируэт вороньего пера

выводит мандалу и вписывает в круг

песочницу, поблекший оттиск детства.

Весь народец мелкий выбегает,

затевая шумную игру

и на ура

одно движение мяча

неумолимо, метко,

и пора бы

уши нам давно надрать

за звон разбитого окна

и мелкую истерику соседки.

В ботах, что на Гулливера

выбирали в обувном,

носки в комок и пятки голы,

снег снаружи и внутри, но

метров сто до школы —

так растает.

Где вы, нади, саши, веры,

(после — запятая)

на какие вдруг нейтрино

распадается, скреплённое мячом?

В проезде арочном —

скупые разговоры ни о чём.

И, церемонии оставив,

приобнять и даже выспросить дела.

Но лейтмотивчиком сухим

скребёт дворовая метла

по равнодушию щербатого асфальта.

Сиплым альтом

так знакомо поздоровается кто-то

в магазине класса эконом

и маятник качнется потихоньку,

но

движенье по касательной и больше никогда — в окно.

Бежать? Идти? Ползти?

Да, сапоги теперь в размер.

А может, просто сдулся Гулливер

и шлёт привет, мол, больше не расти.

На счастье дарит розочку

и грустно улыбается картинкой из сети.