Дыхание виртуальности (Автор №7)

— Слышишь, братка, Серёгу зарезали!
— Где? Когда?
— Час назад у подъезда.
Я бегу. Абсолютно не трезвый, но
защищает от страха нетрезвость.

Я бегу — вот подъезд, вот над лампочкой
фонаря проявляются звёзды.
Поздний вечер холодный обманчивый
смотрит вверх, будто, вправду, всё поздно.

— Где Серёга?!
Цепляю какого-то
мужика, проходящего мимо.
— Я — Сергей.
— Ты дыра для проктолога!
А Серёга, он — неповторимый!

И подсечкой
(по рёбрам — поребриком!)
с ног валю его.
В воздухе кружит:
— Где Серёга?! — тревожная реплика
и садится снежинками в лужи.

Двор болеет осенней безликостью — может и не осенней, а вечной.
Я бегу по двору.
— Накось выкуси! — полумгла тычит небом навстречу.

Всё смешалось в поточном бессилии.
Дом Облонских такая же щепка.
Тают где-то журавлики синие
в декрещении и в декрещендо.

Злые все, пропадает уверенность,
что чего-нибудь выйдет в итоге.
Никого на серебряном крестике — был ли мальчик?!
И был ли Серёга?

На скамейке сижу с глупой мордой я.
Нож луны у полуночи в шее.
Тишина не кончается мёртвая,
продолжаясь в моём отражении.