Дом мух (Автор №1)

Но из моря информации,
в котором мы тонем,
единственный выход –
это саморазрушенье
©  БГ

Когда-то ходил под тобой в дискотеку.
Хотелка таращилась на дисхотелок,
и фильм, где товарищ судьбу твою выбрал,
смотрели с подругой.
Потом её выебал.
Глухо стонала девица от счастья,
ты приземлялась на разные части,
может скрестились тогда хромосомы.
Вдаль уносилась – дурная, весëлая. 

Слышал, о, муха, про сектор "Омаха",
Павлова дом, крематорий Дахау,
джунгли Вьетнама и рынок Херсона –
всюду ты ползала.
Я ж по просёлка
нëсся туда, где, ценнее скрижали,
слаще нуги, ждёт вагина чужая.
Предупреждала: побойся подвоха!
Но по-мушиному ботал я плохо. 

Ладный мужчина, я знал: на мушином
счастья причина и горя личина
звуком похожи, ошмётками "жжжито",
гнилью из жидкой кровавой кашицы
жмыха башки –
там дом му́х, там их выводок.
Жалобно выл там мой каждый подвыподверт
тáм я пытался построить проекцию
ада мертвецкого в светлое, детское: 

муша с мушатами ждет дома мужа...
в туше солдата, изрядно распухшего.
Чешет брюшата им, и копошатся
Мужа всё нет, и покоя лишается,
шастает, мутит чаи с самоварами,
то с комарами, то с гадами старыми,
к поискам смысла ИИ подключается,
це–це–ЦК,
цокотуха участвует. 

Муха!
Насрать в неумолчные травы,
правду не вставлю в калашников свары.
Видимость privasy – зряшные траты,
сломит big data любые преграды.
Но муха меня превращает в слона,
и я начинаю разъëбывать лавку,
где Сара, фемина из летнего сна,
поэт Трип Пера и бич Шланг Де Гидрант.