Рубрика: гражданская

Жаль мне тех, кто умирает дома, 
Счастье тем, кто умирает в поле, 
Припадая к ветру молодому 
Головой, закинутой от боли. 

Подойдет на стон к нему сестрица, 
Поднесет родимому напиться. 
Даст водицы, а ему не пьется, 
А вода из фляжки мимо льется. 

Он глядит, не говорит ни слова, 
В рот ему весенний лезет стебель, 
А вокруг него ни стен, ни крова, 
Только облака гуляют в небе. 

И родные про него не знают, 
Что он в чистом поле умирает, 
Что смертельна рана пулевая. 
...Долго ходит почта полевая.

1949 г.

Дата публикации: 25 мая 2018 в 18:53
Автор: Slava30