Погода какая-то безалаберная.

Осень на дворе; деревья

все стоят... все выдыхают красное и желтое.

Каждой вещи полагается своя форма,

своя формула. Здесь медленно текущие часы

начинают смешиваться с теми, что стремительно

бегут; схватывают их

и больше никогда не отпускают.

 

Дата публикации: 04 июня 2018 в 16:55
Автор: Holden