а солнце – сквозь смородиновый лес 

по тёмно-красным, розовым и белым

упругим бусинам, прихваченным губами,

упрямым косточкам, прикушенным легко...

 

(а там по краю: ива наизнанку 

за пыльной тучей вскинута вдогонку

и от беззвучных судорожных молний –

которые одни и гонят ветер

вперёд товарняков и вертолётов –

уже знобит, метёт озон безумья...

и бьётся телефон – живой пескарик,

и оборвав натянутую леску, 

без плеска – в тишину, во тьму, как в омут,

в расколотое зеркало, как в сушь... 

о нём, о немоте... в огне, во гневе...)

 

...утренним родинкам примятых летних ягод.

нет, мы другая половина неба,

где край листа двуручною пилою,

зелёным леденцом и двуязычным

блужданьем на просвет, на шёпот: слышишь,

садовник знает, для чего привито,

а веткам незачем, им только дрогнуть

и прижиматься мокрым срезом к срезу,

и прирастать вживую, обнимая...

плести смородиновый лес... прилипших мошек,

мышей летучих с тонкими резцами,

грызущих нежный сахар полнолунья

и распускающих одежду у влюблённых

до нитки, до последнего, до «кто ты?»

Дата публикации: 07 июня 2018 в 17:53
Автор: Kampf Zufallig