Перестал сомневаться в Боге, хотя верил ещё вчера.
(Как говорил мой учитель строгий - Господь аплодирует вам, ура!)
Ночью, бывало, проснешься в страхе, будишь подругу, включаешь свет -
неуютно душе во прахе. Как это так, меня - и нет?
Как я метался, как сомневался, как вцеплялся в благую весть - 
от когнитивного диссонанса: смерти нет - и всё-таки есть!
И как-то это прошло с годами, хотя должно было стать острей
от приближения к этой драме (есть она,нет её - черт бы с ней).
Дело не в том привычном мотиве ли, всякому гопнику по плечу,
что все с годами мне опротивели? Не опротивели, жить хочу.
Стал терпеливее, стал мудрее ли? Так сказать, опять в молоко;
невысоко мои мысли реяли - и нынче реют невысоко.
Многие веруют от противного: что ни вспомнишь - везде фуфло.
Столько повсюду мрака активного - где-то обязано быть светло.
Тут есть известный резон, без спора. Высунешь нос - и сразу домой;
смотришь трансляцию из собора - и ощущаешь себя Хомой.
Когда в глаза тебе смотрят Вии - сразу уверуешь, c'est la vie.
Но ведь это всё не впервые. И когда тут рулил не Вий?
Да и наивен сводящий Бога только к свету, только к добру
(эта мысль тяжела для слога - скажу точнее, когда умру).
О, сознание островное, света пятно среди темных вод!
Бог- это как бы всё остальное, кроме всего вот этого вот.
Сейчас для этого нету слова, как в подсознание не вникай.
Разве что вспомнить фразу Толстого из последнего дневника,
когда оставалось ему немного до, сорри, выхода в высший свет:
или, пишет он, нету Бога, или ничего, кроме Бога, нет.
Как газ, как свет, как снег, бесстрастно штрихующий раннюю полутьму, - 
Бог заполняет всё пространство, предоставленное ему.
Глядишь, почти ничего не стало, как и предрек один иудей:
чести, совести, долга, срама, слёз и грёз, и вообще людей.
Сплошь лилипутики, менуэтики, растелешившийся Бобок;
ни эстетики, ни конкретики, ни политики -только Бог.
Смотри, как он перетекает в родной пейзаж со всех сторон,
как ничего не отвлекает - всюду он, и только он.
Смотришь сквозь тюлевые занавески, как пустынен мир и убог,
как на него сквозь голые ветки сверху клоками сыплется Бог;
как звсыпает пустырь, дорогу, как сцепляется на лету,
покуда мир подставляет Богу свою растущую пустоту,
как заполняет всё пространство его хрустальный перезвон.

Только я ещё остался.
Уйду - и будет только он.

Дата публикации: 25 февраля 2019 в 13:29
Автор: Holden