Не сошлось...
Не сложилось...
Мы обманули друг друга
и обманули себя.
Так и остались
        каждый на своей параллели
в заморочной геометрии жизни. 
Да и был ли обман?!

Душа твоя - в заповеднике.
Мне он доступен
          всего лишь издалека.
Случалось,
я подходил к нему близко,
тихо,
     словно на цыпочках,
чтобы услышать твой голос,
чтобы уловить твой взгляд.
И...
    непреодолимо
для чужака и романтика,
а в ладонях -
              наивные бабочки слов.

В жизни я шёл по мечте,
как в тайге
            по  неведомой тропке.
И находил,
          пусть не всегда,
но находил - 
             то, что придумал,
о чём мечталось,
                о чём снились стихи.
Был уверен:
мечта не рождается в пустоте,
если есть мечта,
         то есть и источник.
А мечта -
          то свеча в окне,
то свет далёкой звезды,
то взмах руки с той стороны улицы
или с того берега Волги,
то сияние твоего заповедника.

Не далеко,
          но и не близко,
не высоко,
          но и не низко...
просто жизнь.
Но не сложилось.
И я умер.
Нет, не весь,
             только мечта... 
Смерклось в жизни -
                и стынет сердце.
В ладонях - щепотка слов,
для которых нет строчки.
 
           5 июня 2018 г

Дата публикации: 15 марта 2019 в 19:57
Автор: yankel