Жаль…

Я влез туда, где слово — больше слова, 

Где образ умножается на звук;

Смешна на этом льду моя корова, 

Но пройден круг, и будет новый круг. 

То бес в ребро, вонзая когти рифмы

В ещё больной восторженностью мозг, 

Его выносит поисками ритма;

То в тьме, свечою, исходя на воск.

Душа горит, по-прежнему ранима,

И боль ее, как кисть Иеронима*

Необъяснима мерками извне. 

Той правдой, что испытана на мне, 

На лист ложится языком шершавым, 

Быть может, не изящным и корявым... 

Ведь дерзкий опыт  не ангажемент —

Меня на этот лёд не приглашали. 

И не дадут воздвигнуть в светлой дали

Смешной, вне пантеона, монумент... 

Но петь хочу с Поэзией в дуэте

и не пешком уйти в небытие.

Раскинув руки лягу на жнивье

И взмою в небо, растворившись в свете.

* Иероним Босх