I
Дорогая, я вышел и выл. И луна,
охренев, на метафоре неба повесилась.
словно вешалка — эта пустая страна,
где слова изо рта разлетаются, трескаясь.
II
И дрожали дома, как старухи в тепле,
обнимая свои батареи, как внуков.
А асфальт, как Евангелие на столе,
мне шептал: «все пройдёт,
всё пройдет кроме звука».
III
Я шагаю, фонарь обнажает мне плоть,
как маньяк, возвращаясь с работы.
Гроздья ветра, как гвозди прорабу назло
забиваются в доски субботы.
IV
Дорогая, в окошке томится экран,
словно факел — без рук, без держателя.
Там смеется толпа, задыхаясь от ран
И в улыбке луны отражается.
V
И внезапно река обратилась в письмо,
чёрной кляксой в разлившейся влаге.
Я пишу естеством. И моё естество
Покорилось тебе и бумаге
VI
Под мостами меня разрывали века,
как подонки в занюханном баре.
Каждый камень, срывая слова с языка,
безнадёжно меня разбазаривал.
VII
Я присел на скамью, этот маленький трон
успокоил меня и расслабил.
В каждом шорохе — просьба, мольба и поклон
ну а в сердце - хлеба и послания.
VIII
Дорогая, я вышел, пылая крестом
и завис, как пустая икона.
Если завтра меня ты найдёшь под кустом,
это просто работа перрона.