Не в Болдино

со мной случилось давней осенью

не болдино - марамзино,

куда я всё же не доехала,

не помню, что было помехой, но

грешу на губ его вино.

под старых впечатлений осыпью,

среди полузабытых строк

всплывают джинсы-самострок

с пакетом мальборо облезлым,

ещё гайтан с кулоном-лезвием

под отложным воротничком,

и книжка - колокол по ком.

я слышу голос металлический:

что отправляется с пути,

не помню, но должно быть, с первого,

и электрички взрезал нервы нам

гудок... чего б не отвезти!

в маразмино-то? не свисти!

там три двора на эту станцию,

и пишут, что доныне нет

достойных достопримечателя -

вот слово выискалось тщательно! -

гостеприветливых примет.

поехать с прошлым поквитаться ли?

но что нас встретит там? не лето же,

упасть в ромашковых полях,

плести венки, гадать, он любит ли,

а что гадать - завяли лютики!

чего уж при седых мудях!

всё в хлам давно, всё стало ветошью.

итак, в марамзино не едем мы.

а двинули в цэпэкио.

там поцелуистые лавочки

ещё не облепили парочки,

точь-в точь последний ряд в кино.

мы пробираемся последними.

а что же болдино? да полно-те!

оно на всех одно у нас.

у осени монеты медные.

и, недостойные наследники,

мы тратим пушкинский запас.

назавтра - ни строки не вспомнить, е!