ВОПРЕКИ ОЖИДАНИЯМ

Взаимно.
Огромное спасибо.

Бальмонт отличный поэт,
сначала я тоже думал что графоман
Были времена, начало двадцатого века,
когда Бальмонт был звездой первой величины
в русской поэзии. Он не графоман, конечно же.
Но весьма плодовитый оказался автор.
У него столько всего!!!

У Саши Черного громоздкие стихи, читать тяжело.
Здесь, как и всегда, на вкус и цвет
товарищей нет. Кому-то, напротив, Саша Черный
заходит прямо-таки на УРА!!!

Нет, Бальмонт отличный поэт, сначала я тоже думал что графоман, только несколько стихов против Николая Второго стыдно было читай, газетная травля была, общество настроили против царя. У Саши Черного громоздкие стихи, читать тяжело, но книжку купил, подумал с граффити визуализировать, но граффити иссякли, хотя 2 км использовал

Субъективная оценка
Естественно. Но, поскольку не равнодушен к Вашему творчеству, пользуюсь этой единственной возможностью. Берите то, что идет Вам на пользу.
С уважением

Но как уже было сказано,
ваши чеканные ямбы — гул оборудования
по штамповке лубочных картинок.
Оставим в стороне
Вашу неловкость в построении речи, но где ж здесь лубок?
Сначала был литературный салон с лакированным
паркетом, потом бижутерия, которая аккуратно
извлекается из сокровищницы русской лирики,
даже маска Поэта… Теперь лубок?
Откуда такая горячность?
Запальчивость?

Ну так вы и есть такой человек.
Как Бальмонт, Саша Чёрный.
Увы, чем богаты…
Бальмонт? Саша Черный?
Чем же они-то Вам не угодили?
У каждого много замечательных
стихотворений. А у Бальмонта
еще и переводы есть
неплохие.

Иной человек за комплимент счел бы,
сравнение с указанными
поэтами.

Шлака у того и другого, безусловно,
хватает, но это погрешность
эпохи и литературной
жизни тогдашней.

Пустота? Что ж постараюсь
ее заполнить. По мере сил, как получится.
Будьте здоровы.

Почему это беспредметен? Вполне. Я не делаю вам комплиментов, вы не верно воспринимаете, просто не могу не отметить владение формой, это же тоже уровень. Но как уже было сказано, ваши чеканные ямбы — гул оборудования по штамповке лубочных картинок.
Есть прекрасное слово — версификация. Ну так вы и есть такой человек. Как Бальмонт, Саша Чёрный. Тексты ни о чём и ни для чего. Пустота.

О его. Я с господином Жиляковым этот диалог давно веду. )

Спасибо, Виктория, за добрые слова.

Просто пришел человек пошалить.
Напитаться негативной энергией.
Есть такие люди -вампиры.
И правда, подобный энтузиазм
достоин улыбки. Ну, резвится человек.
Может быть искренне возмущаясь
несоответствием данных
стихов своим взглядам.
Увлекающаяся
натура.

Желаю Вам всего доброго
и новых замечательных,
как и многие у Вас до
этого, стихов.

Вы привычно многословны,
сумбурны и беспредметны. Жаль.
Первое впечатление, к сожалению,
оказалось обманчивым.

Это бижутерия,
которую вы аккуратно извлекаете
из сокровищницы русской лирики XIX-XX веков
и нанизываете на нитку правильного размера.
Результат безупречен, как витрина дорогого,
но мёртвого салона.
Как же Вы тараторите.
Порой, создается, впечатление,
что Вам дела нет до того, чего Вы касаетесь
в данный момент, лишь бы говорить
и говорить.

в ваших стихах нет ни капли
настоящей экзистенциальной тоски
А оно Вам надо?
Или Ваша экзистенциальная тоска — непременный атрибут настоящей поэзии,
и потому должна присутствовать
в каждом публикуемом
тексте? Странно.

Вы не графоман.
Обнадеживает. Планка
двинулась вверх, оценка начала меняться.
Остальное дело времени.

Вред таких текстов в том,
что они подменяют подлинное переживание —
сувениром, катарсис — лёгкой меланхолией,
а рискованную работу духа —
безупречным ремесленным
исполнением.
Вы решились
на комплиментарность?
Все же исполнение — безупречное.
Меланхолия? Она-то Вам чем не угодила.
Впрочем, разве Вам можно
угодить.

Вы в совершенстве овладели
внешней формой стихотворения.
Вы льстите.
И пытаетесь обличать.
Говоря, что-то едкое Вы тут же пытаетесь
исправить впечатление.
Как-то это мелочно
и пошло.

Ну, и ладно.
В остальном же Все нормально?
Стихи это только разновидность
диалога, не каждый может
или хочет угодить Вам.

В остальном — желаю удачи.

следующая строка — сахарная вата.
Сюда эсхатология зашла бы вприсядку,
неумолимый ветер веков,
но не «вера» и «любовь».
С другой стороны,
если ты взвешен, исчислен,
и найден достойным, именно
ВЕРЫ и ЛЮБВИ, тогда зачем тебе
эсхатологический ужас? Судьба
состоялась. Жизнь удалась.
Но Вы рассуждаете
о соответствии положений.
Сахарная вата? Может быть,
здесь ценно предложение автора
к читателю сверить взгляды?

Поэзия прорывается местами,
мастерство вспыхивает отдельными
отрывками...
Субъективная оценка, конечно,
но почему бы из самолюбия не согласиться
хотя бы отчасти с ней? Ведь поэзия и живет
ради самой себя. А мастерство,
плюс-минус только уровень
владения ремеслом.

Опять же играет роль система координат.
А за красоту — отдельно спасибо.
Всегда рад Вашему
вниманию.

Александр, не верьте ни единому слову самозванного критика, который написал ниже простыню.
Это — не о Ваших стихах.
Просто — домашняя заготовка, которую можно было расстелить под любыми стихамм.
Не удивлюсь, если это копия отзыва к его песенным стишкам. Просто пришел человек пошалить.
Напитаться негативной энергией.
Есть такие люди -вампиры.

Ваши тексты — это образцовый пример того, чем поэзия становиться не должна. Они не просто слабы — они вредоносны, потому что предлагают читателю суррогат и выдают его за подлинную ценность.

Вы не пишете стихи. Вы собираете их из деталей поэтического конструктора. Золотой свет, беспечные мотыльки, дремотные реки, вселенские бездны, увядающие цветы — это не ваши образы. Это бижутерия, которую вы аккуратно извлекаете из сокровищницы русской лирики XIX-XX веков и нанизываете на нитку правильного размера. Результат безупречен, как витрина дорогого, но мёртвого салона.

В ваших стихах нет ни одного живого места. Нет ни вспышки личного, неотредактированного наблюдения, ни слома синтаксиса от сильного чувства, ни рифмы, которая бы поражала не правильностью, а необходимостью. Ваш четырёхстопный ямб — это не пульс, а ровный гул оборудования, штампующего элегические открытки.

Ваш главный грех — трусость. Трусость перед жизнью, которая груба, непредсказуема и не влезает в прокрустово ложе «поэтичности». Трусость перед собственным голосом, который так и не пробивается сквозь благородную, надетую на себя маску Поэта. Трусость перед мыслью, которую вы подменяете набором одобренных культурой намёков на «вечное» и «бренное».

Вы говорите о пустоте, о тлене, об уходе. Но в ваших стихах нет ни капли настоящей экзистенциальной тоски — только её эстетизированная, безопасная кукольная версия. Вред таких текстов в том, что они подменяют подлинное переживание — сувениром, катарсис — лёгкой меланхолией, а рискованную работу духа — безупречным ремесленным исполнением.

Вы не графоман. Графоман искренне стремится и ошибается. Вы — виртуоз пустоты. Вы в совершенстве овладели внешней формой стихотворения, чтобы навсегда похоронить в ней его живое, трепещущее, неудобное содержание.

Читая вас, невозможно вспомнить ни одной строчки через пять минут. Можно вспомнить лишь ощущение гладкой, холодной, ни к чему не обязывающей поверхности. Вы предлагаете не путешествие в глубину, а прогулку по лакированному паркету литературного салона, где всё расставлено по правилам и ничто не грозит уколоться или испачкаться. Вы как таксидермист классицизма, расставляете чучела стихов.

Поэзия начинается там, где кончается боязнь испортить красивый пейзаж криком, иронией, болью или просто другим, неклассическим словом. Ваши тексты — это законсервированная территория до этой границы. Они — надгробный памятник над возможностью вашего собственного настоящего голоса. И самое печальное, что этот памятник так безупречно отполирован.

Красиво, Александр, но на мой порочный вкус многовато инверсий — они утяжеляют слог и могут превратиться в стилистический штамп

С каждым исчисленьем поголовья,
Очередь нас двигает вперёд. Очень мощно, но следующая строка — сахарная вата.
Сюда эсхатология зашла бы вприсядку, неумолимый ветер веков, но не «вера» и «любовь».

Поэзия прорывается местами, мастерство вспыхивает отдельными отрывками; я именно поэтому так восторженно отреагировал на первые три строки в Вашей прошлой подборке — есть чему поучиться.
Спасибо!

Но я говорю о точности поэтической речи,
об исключении двусмыслицы и коверканья
родного языка.
К сожалению, и то, и другое,
и третье в избытке сейчас, но кто не грешен,
пусть первым кинет в меня камень.
Я не волшебник, я только учусь.
Многие учатся. И преуспевают.

Если в следующий раз увижу
что-нибудь сногсшибательное от Вас —
буду аплодировать стоя.
Вы интригуете. Хотелось бы
это увидеть. Буду очень стараться.
Но каждый автор — раб своего пути.

Убеждён, что подобные диалоги
необходимы любому автору, потому что
не дают ему шанса забронзоветь, а пишущей
крови застояться в графоманских жилах.
Ищущий да обрящет.
А общение, в большинстве случаев,
действительно идет на пользу.
Желаю Вам удачи.

Это хорошо, когда автор идёт с открытым забралом)
Но я говорю о точности поэтической речи, об исключении двусмыслицы и коверканья родного языка.
При этом, осязаю в Ваших стихах доброе зерно, ради сбережения и умножения которого реагирую на текущую публикацию.
Если в следующий раз увижу что-нибудь сногсшибательное от Вас — буду аплодировать стоя.
На мой русский слух не ложится ни «разбежавшаяся вдаль» река,
ни «хлынувшие снега», ни тем более «в зеленью одетые поля».
Замените, к примеру, зелень в творительном падеже на одежду:
«в одеждой одетые поля»??
Убеждён, что подобные диалоги необходимы любому автору,
потому что не дают ему шанса забронзоветь, а пишущей крови застояться в графоманских жилах.
Засим позвольте умолкнуть))

Искал строку,
которая смотрит чуть дальше,
чем видно за черным горизонтом дней,
но которая ближе,
чем все, что есть.
Ваши комментарии,
отдельное искусство. Можно завидовать
способности их создавать. Они
порой завораживают.

И как говорит Ротилла,
Вы все время пишите один стих.
Ох, уж этот Ротилла, дай Бог ему
здоровья и удачи. Ведь и сокровенное вытащил
на свет, и заклеймил на всю оставшуюся жизнь.
Как теперь жить с этим.

Спасибо.
Огромное спасибо Вам
за чудесные отзывы.

Спасибо, Роман.

Ваша лирика всех более
напоминает мне стихи Сологуба.
Если что, это комплимент)
Что ж, Сологуб, много чего
хорошего написал, очень много.
И, вообще, очень много чего написал.
За избранность отдельное
СПАСИБО.

Огромное спасибо, уважаемый полковник.
За трогательные места особо.
Заходите, буду очень рад.
Желаю Вам удачи.

если этот город не Астрахань в дельте Волги,
то в данном контексте более предпочтительнее —
вширь, в разные стороны…
Нет, о реке — имеется ввиду,
разбежалась, в смысле разогналась.
Типа, «ты куда разбежался, разогнался?»
А Вы рассматриваете это все, в контексте,
«раскинулась» вширь, расширилась.
Стала больше, изменила форму,
увеличилась, разрослась. И потом,
мне кажется, не может же что-то одно
разбежаться в разные стороны.
Фигаро здесь, Фигаро там.

хлынут дожди, снега
Хлынут дожди, хлынут снега. Почему бы и нет?
Хлынут и дожди, и снега. Хлынут дожди, снега.
Обычное перечисление того,
что произойдет, даже в
каком порядке.

Могу заблуждаться. Поправьте, если что-то не так.

В панике мы – хочется на воздух,
В зеленью одетые поля.
Опять, к сожалению, невнимательное прочтение.
Мы в панике, нам хочется на свежий воздух,
в поля, одетые зеленью. Вот и получилось
«в зеленью одетые поля». В поля,
которые одеты зеленью. Ну,
или по-старому оделись
зеленью.
Вы просто недоглядели.
Такое бывает.

всё равно что райский ад, горький сахар…
но по отношению к детству в блёстках данный
оксюморон весьма неопрятен.
Неопрятный оксюморон.
Даже так? Интересно. Классно.
Но в стихотворении противопоставление
немного утрировано и сглажено
«тополиным пухом».

Помнить детство – в блёстках счастья морок
С тополиным пухом над рекой...
У каждого свое детство. И порой
в нем легко умещаются и блестки новогодних
праздников с именинами, и неустройство
в семье, и романтика выпускных вечеров
с парящим на городом тополиным
пухом. Значения можно изменить,
но в целом упущенное возврату
не подлежит, а значит —
это уже морок.
Где-то там, за
Смородинкой-Рекой.

За товарищескую критику — огромное спасибо, и за возможность
диалога. Желаю Вам удачи.

Несколько раз перечитал.

Искал строку, которая смотрит чуть дальше, чем видно за черным горизонтом дней, но которая ближе, чем все, что есть.
Кажется вот она:
.Чувствуешь, как играючи, налёту
Их голоса реальность твою крадут?
Не раствориться, не потеряться в этих голосах задача почти невыполнимая.
Но зато, если получится…

Шикарная подборка.
И как говорит Ротилла, Вы все время пишите один стих.
Как и любой поэт, наверное.

Первое, четвертое и пятое понравились. Ваша лирика всех более напоминает мне стихи Сологуба. Если что, это комплимент)
В избранное.

Такой городской цикл получился. Хорошо и легко воспринимается. Трогательно местами.

Фразы, которые немного резанули:
Город у разбежавшейся вдаль реки если этот город не Астрахань в дельте Волги, то в данном контексте более предпочтительнее — вширь, в разные стороны…
хлынут дожди, снега, здесь всё должно быть понятно без разъяснений — ищите ещё один глагол
Под небом сумрачным, холодным и пустым миллиардно раз избитый образ (остальные перечислять не буду)
В зеленью одетые поля как ни крути — «в зелень»
Помнить детство – в блёстках счастья морок всё равно что райский ад, горький сахар… но по отношению к детству в блёстках данный оксюморон весьма неопрятен.
Примите, как товарищескую критику с пожеланиями успехов в творчестве)

Спасибо Вам огромное.
Желаю Вам удачи.
От всей души.

Галерея.
«разбежавшаяся река», «реальность твою крадут»- замечательно!
Живой — зримый и осязаемый — мир.
Нити грусти — что струны тихой скрипки.
Очень понравилось.