Фотограмма

Я могу придумать сотню выходов за пять минут.

Этот – потонет в проруби, того – убьют.

Вон тот, рыжий, доживет до седин,

Станет прогорклым и тусклым, так как будет один.

Вон та, которая смеется, во все свои тридцать два,

Примет флакон таблеток, и будет, кстати, права.

Курносый, который справа, мечтающий петь,

Он будет отлично класть кирпичи, и больше ничего не хотеть.

Из хулигана, с противным голосом, от которого все вечно в ор и плач,

Выйдет хороший врач-терапевт, не хирург, конечно, но врач.

А вон тот, черноглазый и кучерявый, в сине-зеленых шортах,

Он будет причиной одного суицида и двух абортов.

На каждом печать. Их лица темнеют и плавятся

Я  всегда придумываю судьбу для тех, кто мне чем-то нравится.

Я могу продолжать бесконечно, я могу в каждого ткнуть пальцем,

Из десяти – восемь «как все» и два страдальца.

22.03.12