Повторить, что искусство поэзии требует слов

Но отсюда не выйти, не вырваться и не убежать,
Я скажу тебе больше, твоя шелковистая прядь,
Только повод, сказать, рассказать о рассыпанном снеге,
Фиолетовом снеге, хрустящем от наших шагов,
Повторить, что искусство поэзии требует слов,
Запыхавшихся слов, задохнувшихся в собственном беге.

Ну, а что же здесь ты – оперевшись плечом о косяк,
И всё смотришь, всё смотришь, так грустно, измученно, так,
Словно я тебя звал, словно я тебя вырвал из неги.

Но постой, подожди, задержись на проклятом пороге.
Это требует слов – о любви, о разлуке, о Боге,
О какой-то особой тревоге, на уровне снов,
Разноцветных, озвученных снов, одиноких, немногих.

А потом я проснусь, перестав проговаривать вслух
Твою нежность, и прядь, и дрожание розовых рук –
Я проснусь на рассыпанном, тёплом, сверкающем снеге
Твоих шелковых вьюг.