110
1520
Тип публикации: Критика
Рубрика: философская

Закрываю окна – сквозит – открываю сны;

перелистываю разделы, нахожу про главное.

Сны завернуты в мысли, снимаю с них

шелуху, небрежно бросаю рыбам. Хавают.

 

И сижу, болтая ногами в ночном пруду:

шепот неба, лотос матово светится.

Жду, когда над головой не спеша взойдут

дрессированные медвежонок с медведицей.

 

Я приручал их долго, в разгар бесконечных зим,

в жгучие холода подкармливал пламенем,

отдавал, когда самому было мало. Углем возил

по бумаге, и она становилась каменной.

 

Медвежонок смешно зевал, я бросался в зев:

на груди каждый раз табличка – ну, даты с прочерком.

А медведица, желание пустоты презрев,

вытряхивала за шкирку: не фиг, живи, мол, с прочими.

 

Я не сопротивлялся, что уж, почти привык.

Окунался в черную воду, упиваясь космосом.

Вот не знаю, как от реальности спасаетесь вы,

у меня до утра есть пруд, медведи и горечь лотоса.

Дата публикации: 22 декабря 2014 в 13:25