84
Тип публикации: Критика
1163

Вызываешь дожди, чтоб укрыться небесным пологом.

Тяжесть век одолеть – и проснуться весной с озимыми…

Размываются сны, застывая немой фоссилией,

В ожидании будущей встречи с палеонтологом.

Но ты слушаешь старую раковину так долго,

Что в ушах отдается не море, а шепот Мары…

Ты приходишь домой, окаймленный студеным паром,

Отворяешь калитку в верхний палеолит.

 

Длинен путаный путь, как кружится по блюдцу яблоко –

Ярлыками увешано время – ищи, где каменный.

Заплетается быль с небылицей цветным орнаментом,

Перманентностью выбора: в петлю ли, в гущу ярмарки,

Где теснятся художества невесть каких обрядов,

Изъедавших до крошки пещерную монолитность.

Осторожно ступай по скалистым ступеням-улиткам:

Тот, кто был триединым - тут для  тебя треклят.

 

Древний дух сквозь века разжигает азарт охотиться,

Пробуждает поток первобытных инстинктов хищника.

Где-то здесь Алатырь: каждый бок дошлым богом выщерблен,

И ты ищешь его, пробираясь сквозь колобродицу -

Покоряющим земли и льды чужаком-кроманьонцем.

А назад не свернуть - до весны еще слишком рано.

Неналившимся яблоком в цепкой руке Мораны

Догорит  наше солнце -  выцветшее, как сон.

Дата публикации: 26 августа 2015 в 00:17