Вспоминая лето

Жара накрыла плотно город старый,
от этого походка не легка:
как в патоке, плывёшь по тротуару
мечтая, чтобы плыли облака.

Зато в метро прохлада – боже правый! –
и пусто, как в музейной глубине,
и можно ехать к озеру – поплавать,
там воздух свеж и тени кружевней,

чем смутная граница между явью
и вымыслом, и кто ж его поймёт...
А пчелы так гудят над разнотравьем,
что ясно: будет осень – будет мёд.

Ну а пока – июль и воскресенье,
пора домой к привычной суете,
где медный таз с малиновым вареньем
кипит неторопливо на плите.