После дембеля

После дембеля ищешь себя везде.

По давно не паханой борозде

Тебя носит город, как жёлтый лист.

Ты беспечен, счастлив и неказист.

Собираешь образ свой по частям,

Достаёшь из памяти тёмных ям:

Вот за этой книжкой я ночь сидел,

Эту песню тысячу раз пропел,

Вот за этой дверью живёт Она,

И Её улыбки полутона

Обещают: сны превратятся в явь,

Лишь поверить в это Её заставь...

Обновляешь жизни простой музей:

Пыль смахнуть с портретов своих друзей,

Черновые записи прошлых лет

Разложить в две папки: "сойдёт" и "нет".

Столько дел не сделано – дать концерт,

Разорвать от бывшей жены конверт,

Пересечь проспект, поклониться льву,

И пустую бутылку швырнуть в Неву...

И простая мысль беспокоит мозг:

"На гражданской жизни – излишний лоск.

Да любого взять бы, макнуть туда –

Где неволя, дружба, белиберда..."

И обнять готов ты, до скрипа жил,

Мир, что этот год без тебя прожил.

По калейдоскопу на мостовой

Ты приходишь утром к себе домой

И, устав от счастья, ложишься спать

(Твою койку снова зовут "кровать").

Тебе снится армия – то да сё –

И бормочешь тихо во сне: "Я – всё..."